落在他睫毛上，像要替他洗掉这几个月来，所有的红。他没有躲。因为这一刻，他忽然觉得自己又是那个五岁的小男孩了。蹲在工坊后院里，抱着一只已经不会再挣扎的灰猫。他当时也想跑的。可他没有。因为那只猫的眼睛，太像母亲熬药时，手背上那条总是裂开的口子。他也不知道自己为什么现在想起这个。也许是因为，血到最后，都会变成同一种冷。也许是因为，他终于可以，不用再装成一支不累的箭了。他张开眼，看见法尔伽已经穿过那道蓝雪线，走到离他三步远的地方。他们没有说话。雪在他们之间下得很大，像一堵正在慢慢砌起来的、只会沉默的墙。洛恩从怀里拿出刀，放在地上。刀没入雪中，像一片被风吹落的、没人要的旧鳞。他说：“带我回去吧。”声音很轻，像从很远很远的、还没有坏掉的少年那里寄来的。法尔伽没动。他看着他。然后，极轻极轻地，点了一下头。洛恩就跟着他，朝营地走。身后，那间旧瞭望塔在雪里越来越远。塔里的枪还插在那只狂猎胸口。它已经不晃了。因为那只狂猎，已经，死了。而洛恩还活着。他会回去。会接受所有人看他的眼神。会一个人坐在角落，像一片被拔掉所有弦的旧弓。没有人会再问他，为什么不用弓。因为他自己已经回答了。用血，用雪，用那些被雾吞掉的黑夜。他不是弓，也不是箭。他只是洛恩。一个走得太远、太黑、太久，最后发现自己连“疯”也快用完了的、很累很累的人。故事到这里，没有洗白。也没有审判。只有一场从蒙德一直下到挪德卡莱、又落在洛恩肩上的、没有尽头的雪。它会继续下。