头照得忽明忽暗。
文砚爬上墙头的木梯，梯子很陡，踩上去吱呀作响。他爬到墙头，站稳身子，朝外望去——
黑暗里，几十个黑影正从南面山坳的方向涌来。
他们没有打火把，也没有喊叫，只是沉默地移动着，像一群从地狱里爬出来的鬼魂。脚步声很杂乱，踩在枯草和落叶上，发出沙沙的声响。兵器碰撞的声音偶尔传来，叮叮当当的，在寂静的夜里格外刺耳。
文砚数了数，大概四十多人。
比白天少了一些——有些人可能走了，或者死了，或者躲起来了。但剩下的这些，都是最凶悍、最绝望的。他们手里拿着各种各样的兵器：长矛、砍刀、斧头、甚至还有锄头和铁锹。有些人穿着破烂的皮甲，有些人只穿着单衣，在寒风里冻得瑟瑟发抖，但眼睛里的凶光却像狼一样。
孙队主走在最前面。
他手里提着一把环首刀，刀身很长，在黑暗里泛着幽幽的光。他没有戴头盔，头发散乱地披在肩上，脸上那道白天被文砚用刀背抽出来的红印子，在火把光下格外显眼。他的眼睛死死盯着墙头的文砚，眼神里的怨恨几乎要喷出来。
他们在距离堡墙五十步的地方停下。
孙队主举起刀，对着墙头大喊：“文堡主！再给你最后一次机会！打开堡门，分我们一半粮食，让我们进去过冬！否则——”
他顿了顿，声音陡然拔高，尖利得像夜枭：“否则我们就攻进去，杀光你们，抢光粮食！”
墙头上，没有人说话。
只有火把燃烧的噼啪声，和风呼啸而过的声音。文砚能感觉到身边汉子们的呼吸变得粗重，能感觉到他们握紧兵器的手在微微颤抖——不是害怕，是紧张，是那种大战来临前的紧绷。
他深吸一口气，冷空气灌进肺里，让头脑更加清醒。
“孙队主。”他开口，声音平静得连自己都惊讶，“明月堡的规矩，我说过了。不主动攻击任何人，但若有人来犯，必血战到底。你们现在退回去，还来得及。”
“退回去？”孙队主哈哈大笑，笑声疯狂而凄厉，“退回去饿死吗？退回去冻死吗？文堡主，你别装好人了！你们堡里有粮食，有房子，有女人！我们什么都没有！凭什么你们能活，我们就得死？”
他身后的溃兵们
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