她回到客厅的时候，窗外那棵香樟树的影子已经移到了墙角，斜斜地铺在地板上，像一块被拉长的灰布。陆知舟坐在茶几旁边，正在手机上翻东西，屏幕的光映在他的眼镜片上，明晃晃的。“苏州那边街道办回消息了，”他没有抬头，拇指还在屏幕上滑动，“周刘氏的侄女叫刘桂兰，1985年迁入苏州市姑苏区，登记地址是桃花坞大街。八几年那个时候的地址没有门牌号，现在那条街已经重新编过号了，不一定能对上，但可以过去查一下底档。”
她走到他对面坐下，把竹笛从口袋里拿出来，搁在茶几边沿，没有往里推，像是留给一段还没开口的话一个位置，让它自己决定什么时候开口。“她还在吗？”
“还活着。”他把手机转向她，屏幕上是一张政府网站的页面，信息栏里写着“刘桂兰，女，1937年生，现住址：苏州市姑苏区桃花坞大街76号。”他抬起头补充了一句，“她今年87岁。如果她脑子还清楚，她应该记得她姑姑。”
她听完没有立刻回答。她盯着那行地址看了一会儿，然后拿起手机，订了两张明天去苏州的票。订完之后她把手机放回茶几上，目光落在那支竹笛上。竹面靠下端的位置，在“人”字底下大约一指宽的地方，又冒出了一段新的痕迹。那一道痕比之前所有痕迹都要浅，像是一根被风压弯的草，正要弹回原处时停在了半途。她伸手摸了一下，指尖碰到的那一小截竹面没有温度变化，没有粗糙感，只是有一道微微凸起的弧线，像是有人用指甲在尚未干透的漆面上轻轻压了一道，又收手了。
陆知舟也看到了那段新痕。“像是还没开始，又像是被人打断了一句话。”
她放下竹笛，没有继续摸它。她走到窗前，推开窗户，傍晚的风灌进来，带着远处烧枯叶的烟味。她站在那里，看着楼下那棵老槐树的枝条在风里朝一个方向倒过去，又慢慢弹回原位。她看了一会儿，关上窗，拉好窗帘，转身走回茶几前坐下，把竹笛重新放回口袋里，然后对陆知舟说：“明天去看她。”
第二天早上，天还没完全亮透她就醒了。她洗漱完换好衣服，把竹笛放进口袋，把那本本子也塞进包里。到火车站的时候，陆知舟已经站在进站口了，
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