苏温言的小臂横陈在漆木桌案上，袖口卷至肘部。
苏温栀轻浅地走近，挽袖坐定。
她指尖探入青瓷药罐，挑出一抹微凉的药膏，从手背那道横斜的、泛着陈旧紫色的疤痕开始，一寸寸覆了上去。
这些疤痕，是南疆十年岁月刻在他身上的刺青。
手背处的散乱，腕部那两道重叠的淤深，再往上，是密匝交错、新旧难辨的暗痕。
有的色泽如熟透的朱实，那是刚结痂不久的鲜活痛楚；有的早已平复如干涸的沟壑，却倔强地留存着某种洗不掉的灰败。
苏温栀垂下羽睫，视线在每一寸受损的皮肤上极缓地巡过。她并不多言，只屏息握着那根细长的木签，蘸取药膏，动作轻缓得如同在修补一件稍触即碎的薄胎瓷。
“这处，”苏温栀的语速极慢，木签精准地停在他小臂肘弯处一片焦灼的红痕上，“是哪种药引的反噬？灼痛感入骨了。”
“朱砂配出的偏方，剂量走偏了。”苏温言的神色平淡得像是在评判他人的生死，甚至带着一丝近乎麻木的冷寂，“头一次试药，烧掉了半寸皮肉。”
“现在的方子呢？”苏温栀指节微不可察地一僵，木签重重一压，将药膏抹匀。
“火毒压住了，尚能凑合。”
苏温栀从鼻腔里溢出一声极轻的“嗯”，重新低下头去。上药至腕间那道叠疤时，苏温言那双被病气浸透的眼眸微微抬起，声线沙哑，如风卷残叶：
“你这一路南下，折损了不少元气。”
“你受的罪，也没比我少到哪儿去。”苏温栀没有抬头，她握着木签的手极其稳健，在那些丑陋的伤疤上画出一道道圆润的药弧。
这种动作里没有半分作为妹妹的娇憨，只有医者面对残局时那种近乎冷酷的专注，可唯有她自己知道，每落下一寸，心口便如遭钝挫。
“收工。”苏温栀将木签掷入残盂，合上瓷盖时发出“笃”的一声脆响，“明日此时再来，连敷三日，那处内火自会平复。”
“谢了。”苏温言缓缓抚下衣袖，盖住了那些狰狞。
“不必。”苏温栀收拾药箱的手势一顿，眼神在虚空里晃了一下，突然开口。
“小时候你膝盖磕得鲜血淋漓，我去上药，你总叫嚣着疼，像只惊弓之鸟般东躲西藏。”
苏温言低下头
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