阿文再睁眼的时候，发现自己躺在地上。
不是客栈的地板，是泥地，硬邦邦的，硌得后背生疼。他试着动了一下，手被绑在身后，粗糙的麻绳勒进皮肉里，像一把钝刀在割。脚踝上也缠着绳子，缠了好几道，动都动不了。
四周很暗，只有头顶悬着一盏油灯，灯芯烧得久了，光昏昏黄黄的，在石头墙上投下摇晃的影子。空气又潮又闷，带着一股泥土和烂木头混在一起的霉味，吸进肺里让人觉得黏糊糊的。他闻到干苔藓的气息，还有陈年坛子散发出的酸气。
他侧过头，先看见阿如。她就躺在离他不到两尺的地方，身子蜷着，双手反绑在身后，脸朝着他这边。油灯的光照在她脸上，她的脸色很白，嘴唇发干，眼睛闭着，还没醒。呼吸倒还算匀，胸口一起一伏的。
九叔躺在另一边，离得稍远些，靠着墙角。老头儿的眼睛是睁着的，正盯着头顶的石头天花板看，目光不慌不忙的，像是在数那些石头缝里的青苔。
“师傅。”阿文压低声音喊。
“别喊。”九叔的声音很轻，却稳当，“省点力气。”
阿文又看了看四周，把这地方看清楚。是一间地窖，不大，长宽都不过一丈出头。四面墙都是石头砌的，年头久了，墙缝里长出一层暗绿色的苔藓，有的地方还往下渗着水珠。角落里堆着几个鼓鼓囊囊的麻袋，旁边是两三个灰扑扑的坛子，坛口用布塞着，不知道里面装的什么。墙根有一摊水渍，顺着石头缝慢慢往低处淌，发出一股说不清的酸腐气。
地窖的门在头顶，是一块厚木板做的。木板上面隐约传来沉闷的声响，像是压了重东西——大概是沙袋或者石头，从下面根本推不开。
阿文的脑子慢慢转了起来。他想起下午的事。他们赶了大半天的路，日头偏西的时候路过那个镇子。镇子不大，街面上没几个人，只有一家茶馆开着门，门口歪歪地挂着一面幌子。那瘦高个伙计站在门口，脸上什么表情都没有，就那么看着他们从街那头走过来。
是阿如喊渴的。她说喉咙干得像含了沙，非要进去喝碗茶。
“蒙汗药。”九叔的声音把他从回忆里拉了回来，“茶水里下的。”
“你喝了？”阿文问。
“我没喝。”九叔说，“我闻
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