，断腿传来剧痛，让他几乎昏厥。
但他不管，他用两只手撑着地，像一条狗一样，往凉州城的方向爬。
泥土和血水，糊满了他的脸。
他爬得很慢，很艰难。
但他没有停。
阿古珞从车上跳下来，一把抓住他的头发，把他拎了起来。
“你看看周围！”她指着这片死寂的原野，“你看看这些死人！他们都是为了什么？为了让你回去送死吗？”
沈砚看着周围。
路边的沟渠里，全是岳家军的尸体。
他们死得很惨，有的被砍掉了头，有的被捅穿了肚子。
但他们手里，都还死死抓着自己的武器。
直到死，都没有松开。
“岳帅告诉我，”阿古珞松开手，声音颤抖着，“如果你醒了，一定要把你带回祁连山。哪怕背，也要把你背回去。”
“他说，大夏复国，不能没有你这支笔。”
“他说，他是老骨头了，死就死了。你还年轻，你得活着，去把这一切，写下来。”
沈砚趴在地上，嚎啕大哭。
那不是哭声，是野兽濒死般的哀嚎。
他恨。
恨自己无能。
恨自己弱小。
恨这该死的世道。
为什么好人都要死？为什么忠臣都要流血？
“走。”阿古珞重新把他抱回牛车，“别让岳帅白死。”
牛车继续前行。
沈砚躺在尸体中间，看着越来越远的凉州城。
城头的厮杀声，渐渐听不见了。
只有那面黑色的岳家军旗帜，在火光中，最后一次映入他的眼帘。
然后，缓缓落下。
二月底，祁连山大营。
沈砚发了高烧。
伤口感染，加上心力交瘁，让他整个人都烧糊涂了。
他一直在说胡话。
一会喊着“岳帅”，一会喊着“复我大夏”，一会又喊着“杀鬼子”。
阿古珞守在他身边，给他换药，喂水。
营里的军医已经束手无策了，说他能不能活，就看命了。
“念夏呢？”沈砚在迷迷糊糊中问。
“在。”阿古珞说，“他很好。岳帅把他送到了更安全的地方，在祁连山深处的藏族部落里。”
“那就好……”沈砚松了一口气。
他感觉自己的身体越来越冷，像是沉入了冰窖。
他知道，自己快要死了。
像周述文一样死，像陈举人一样死，像
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