掉的东西，好像也没有那么不值。
凡人也有凡人的道。
他们的道不在山上，不在天上，就在这条巷子里，在每天的柴米油盐、生老病死之间。他们不知道什么叫红尘炼心，但他们在做的，就是炼心本身。
那日午后，医馆后院传来一阵虚弱的咳嗽声。
张医师躺在一张旧木床上，被子洗得发白，边角露出棉絮。他的背脊几乎已经贴不到床板了，整个人瘦得像一截朽木，只有胸口还在轻微起伏，像一盏快要燃尽的油灯，还在用最后一点火苗撑着。
小玲儿守在床边，握着那只冰冷枯瘦的手，已经不知道这样坐了多久。那双曾经将她抱起来的手，现在轻得像是随时会被风带走。
老医师偏过头，看着她，用尽最后一点力气笑了一下。他另一只手还攥着那块刻着“平安”的玉佩，指腹沿着字的笔画轻轻擦过，像是想把它记牢。
“玲儿……别哭。”他的声音轻得像耳语，“以后爷爷不在了……你要好好的。”
小玲儿没有说话，只是用力攥紧了他的手，像是这样就能把这个人留在这里。
她手中亮起一抹青光，覆在爷爷身上，灵气顺着他干枯的经脉缓缓流入。可那些经脉已经太老了，像是干涸的河床，水到了那里便散了、碎了。
她救不了他，她最想救的那个人，小仙医也救不了。
老医师轻轻按住她的手，将她的手掌拢在掌心，声音低得像风吹过窗纸：“傻孩子……爷爷这不是病……爷爷只是走完了。”他顿了顿，又笑了一下，“这辈子，能有你陪着走完这一程……很值了。”
他看了一眼胸前的玉佩，又看了一眼小玲儿，像是想把这张脸带走。然后他闭上了眼睛，呼吸渐渐地、渐渐地浅了下去，像烛火在风中慢慢收拢，终于熄灭了。
窗外春雨还在下着，檐角的水珠滴在石阶上，一滴，又一滴，像是替谁在数着时辰。
小玲儿跪在床边，把脸埋在爷爷的掌心，没有哭出声来，只是肩膀在不停地抖。
第二天，蒿阳巷下了一整天的雨。
张医师的棺木停在医馆前院，棺盖没有合上，老人躺在里面，像是睡着了一样，胸前还挂着那块玉佩，面容安详，像是只是出了一趟远门。
几乎整条巷子的人都来了。
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