脸朝下，被人按在铁山的碎石滩上，按得结结实实。
带队的队正翻身下马，正要捆人，圈外忽然传来一阵马蹄声。
一个青袍中年人，单人独骑，缓缓而来。
颉利被反剪着双臂按在地上，艰难地仰起头--他看清了那张脸。
瞳孔，骤然缩成了针尖。
“国师……”老可汗的喉咙里发出一阵嗬嗬的怪响，忽然笑了，笑得咳嗽起来，“原来是你。原来--是你。”
“本可汗还骂王煜东，骂他把咱们领进了人家的格子里。”他喘着粗气，一字一字，“如今明白了。画格子的人，原来在这儿。”
凌霄坐在马背上，居高临下地望着他。
十几年的债，十几年的血，十几年的浑浑噩噩。他设想过无数回这一刻，设想自己会拔刀，会怒吼，会把这十几年的账，一笔一笔地算给他听。
可真到了这一刻，他只觉得，没什么好说的了。
“我来看着你，”凌霄的声音很平，“走到头。”
说罢，他拨转马头，让开了道。
颉利被捆起来的时候，挣扎着，问了最后一句话：
“你们的神雷……到底是什么？”
捆他的，是个满脸刀疤的老兵，叫王七。当年太原之战，他们全伙十一人，只活下来他一个。这一回北伐，他是跪在卫所门前求了三天，才重新披上的这身甲。
老兵想了想，答：
“俺们叫它手榴弹。县公爷造的。”
颉利没再问。
他被架上马背的时候，忽然想起思摩劝他南归时说过的那些话。
他到这一刻，才算真正听懂了。
迟了。
…………………………
跪降的三千人里，凌霄只点了一个人的名字。
“王煜东。”
人群里，那个半边袖子空荡荡的汉子，身子僵了一僵。
“昔年你替颉利在中原放过的血，”凌霄看着他，声音淡淡的，“今日起，一笔一笔，慢慢算。押下去，单独收押--此人不入降册，解送长安，交三司会审。”
王煜东没有挣扎。被拖走的时候，他回过头，朝着西面--颉利被押走的方向，望了一眼。
那一眼里有什么，没有人看懂。
他侍奉了十几年的那个人，到最后，连一句话也没有留给他。
…………………………
五月初七，午后。铁山。
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