指尖离开琴弦，悬在空中。
珠帘晃动的缝隙里，那双总是含着朦胧雾气的美目，此刻清亮得惊人，一眨不眨地凝注在厅中那个青衫身影上，异彩连连。
顾清源怔怔地看着陆怀瑾。
他自幼苦读，博览群书，自认诗才不凡，心气极高。
可刚才那首诗……其格局之大，讽刺之深，现实之痛，远非寻常伤春悲秋、咏物抒怀之作可比。
这不是在写诗，是在用文字解剖一个时代，拷问一种人心。
一种前所未有的、近乎窒息的震撼与无力感，淹没了他。
他感到自己苦心孤诣构筑的那个“才子”的世界，在这句诗面前，显得如此狭小，甚至有些可笑。
宋承业脸色铁青，青得发紫。
他捏着酒杯的那只手，指关节白得吓人，微微颤抖。
他设下的陷阱，他期待的窘境，非但没有出现，反而成了陆怀瑾表演的舞台，成了将他钉在耻辱柱上的利刃。
那句“谁是真蠢人”，像一记无声的耳光，火辣辣地抽在他脸上。
周通和几个跟着起哄的公子哥，早已羞愧得无地自容，恨不得找条地缝钻进去。
他们低着头，不敢看任何人，尤其是不敢看宋承业铁青的脸。
大厅里，落针可闻的死寂持续着。
直到珠帘之后，传来一声极轻、却清晰可辨的响动。
是琴弦被拨动的声音，不成调，只是“铮”的一声，像是某种沉寂被打破的前兆。