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战果清点出来的时候，连李绩自己都微微动容。
斩首两万一千余级，俘虏两万三千余，溃散逃回草原者不足八千。唐军这边，阵亡六百余人，伤九百余--这个数字，放在从前任何一场对突厥的大战里，都是不可想象的。
五万附庸骑兵，几乎是成建制地蒸发了。
而唐军的伤亡，还不到千。
李绩站在南口的高坡上，望着谷地里还在冒烟的弹坑，久久没有说话。
这一仗，若放在从前，三路兵马相隔数十里，单是约定的时辰错上一刻，口袋便漏了。可这一回，电报机一夜之间滴答不停，南口的强弩、北口的凉州卫、谷地两侧的掷弹队，三个方向像同一只手上的三根指头，齐齐合拢，分毫不差。
老夫打了一辈子仗，头一回觉得--这仗，赢得这样清楚。
良久，他对身边的亲兵道：“传令下去，好生收敛我军阵亡将士的遗体，逐一登记造册。他们的名字，老夫要一个不落地报进长安。”
“是！”
李绩又道：“俘虏，别为难。给口热的，别让人冻死。”
“英国公，这可是五万胡虏的降兵……”
“降了就是人。”李绩打断他，“陛下有旨，优待降者。这些人本就是被裹挟来的牧民，杀他们做什么？”
亲兵领命而去。
巴图就这么活了下来。
他投降后，被唐军押到了南口外的俘虏营。本以为要被砍头，结果一个唐军伙夫端着一碗热粥塞到他手里--粟米的，稠的，还冒着热气。又有人扔给他一件旧棉衣，虽然打着补丁，却厚实暖和。
巴图捧着那碗粥，蹲在雪地里，眼泪唰地就下来了。
他想起离家那天，阿妈塞给他的半袋炒米。半个月了，他头一回吃到一口热乎的。
俘虏营外贴着一张告示，有识字的突厥人念给众人听：愿归大唐者，登记造册，战后统一安置；愿回乡者，战事结束后发放口粮遣返。无论归与不归，皆不杀。
巴图听完了，蹲在雪地里，哭得像个孩子。
周围，和他一样哭的人，还有很多。
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善后的最后一件事，是李绩亲自布置的。
从两万三千俘虏里，挑出三十七个各附庸部落的小首领，单独设了一席。好酒好肉，管够。
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