他说因此事触动写出此词，倒也合情合理。”
“可这水平……”
“你想想他上月那首秋月。月从沧海上，光共此时生，那首也是思念父亲。一脉相承，说不定人家是真开窍了。”
周秉文抬了抬手，台下收了声。
“来，把方才念的写下来。”
薛明阳走到书案前。
提笔，蘸墨，一笔一划往下写。
这三天他把这首词抄了不下五十遍。
字不算好看，但笔画完整，没有错漏。
写完，周秉文拿起词稿看了一遍。
又看了一遍。
递给旁边的李助教。
“挂上去。”
李助教双手接过，快步走到石台中央那面白板前，端端正正挂了上去。
白纸黑字，月光和灯笼映着，清清楚楚。
台下几十双眼睛齐刷刷看过去。
有人站起来，走近几步，仰头一个字一个字地看。
“明月几时有，把酒问青天……”
念着念着声音就低了。
到最后一句，不念了。
转过身，对旁边的人说了句。
“今日头筹，没悬念了。”
赵文翰坐在那里，背脊挺直，脸上什么表情都没有。
那种空白，比愤怒更扎眼。
角落里。
老桂树下。
陆正明手里那串木珠已经停了很久了。
他靠在椅背上，仰着头，看着那轮中秋的月亮。
老常站在身后，大气不敢出。
跟了老爷三十年。
见过老爷在朝堂上拍桌子骂宰辅。
见过老爷在御书房通宵修书，一壶浓茶喝到天亮。
但从没见过老爷这副模样。
陆正明的眼眶是红的。
五十岁的人，前朝太子太傅，在承天门外跪过三天三夜的倔老头。
眼眶是红的。
他低下头，看了一眼自己手心里那串盘了十几年的木珠。
珠子上的包浆映着月光，润润的。
“老常。”
“老爷吩咐。”
陆正明没有吩咐什么。
他把木珠收进袖口，又抬头看了一眼白板上那首词。
隔得太远，字迹看不真切。
但不需要看了。
每一个字都已经刻在脑子里了。
“这首词不是那个薛家少年写的。”
老常一愣。
“老爷怎么知道？”
陆正明没有回答这个问题。
他端起矮几上那只粗陶茶碗，茶早就冷透了。
他还是喝了一口。
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