温年饿了，她躺在沙发上，陷在里面，又热又饿，导致她犯困。
房间里只剩管道低微的嗡鸣，还有她自己平缓的呼吸。
敲门声就是这时候响的，短促一声，随即安静。
温年从沙发下来，蹭到门后，耳朵贴上去。
走廊里没有脚步，她犹豫了三秒，拧开了门把手。
门口地上躺着一个木盒子。
方方正正，边角被磨得温润。
她拎起来，手掌碰到把手，热的，还带着人的体温。
送饭的人跑得急，估计有事情要忙。
关上门，盒子搁在梳妆台上，掀开盖子。
煎牛肉的焦香先扑过来，边缘微卷，油光还泛着热气。
旁边是烤土豆，皮皱皱的，裂开一道口子，露出里面金黄绵软的瓤。
温年爱吃。
她叉起一块土豆，吹了两下才塞进嘴里。
面面的，沙沙的，带着炭火和奶油的余味。
她眯起眼睛，嘴角不自觉翘起来。
歌剧院的伙食，这么好的吗？
她又咬了一口牛肉，汁水在齿间爆开。
然后门“哐”地一声被推开，门把手撞在墙上弹了两下。
“托瓦内特带着外人进来了，剧院规定不允许带…”
来人刹住了话头。
温年嘴里还在嚼着饭，扭头看过去。
门口站着一个穿舞裙的姑娘，红色的练功裙，裙摆上的银色亮片在灯下一闪一闪的，晃得人眼晕。
她旁边站着一个八字胡的中年男人，西装扣子吃力地绷着，勉强兜住那个圆滚滚的肚子。
他目光直直的看着温年。
像是在掂量，是估价，是猪肉铺里挑五花肉的神情。
“经理，”布兰奇的声音尖起来，带着一种锐利，“他还偷吃您的饭。”
温年站起来。
椅子腿在地板上刮出短促的刺响。
“我没有偷吃。”
不想给姐姐添麻烦的温年又补充了一句。
“我进来登记过了，时间还没到，稍等我就会走。”
布兰奇惊讶，像是没料到她敢回嘴。
经理德比恩偏过头，目光从温年脸上移回饭盒，又从饭盒移回来。
然后他突然笑了，那个笑容像在猪肉铺里相中一块最好的五花肉，肥瘦相间，纹路漂亮。
“布兰奇，”他语气平平，带着不容置疑压在布兰奇肩头。
“这是客人。注意你说话的态度。”
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