个。
它们的热辐射几乎可以忽略不计。
但它们在动。
有规律地动。
像呼吸。
“有东西。”姜寂说。
“活的？”
“活的。”
杨戬站在“灶台”入口处。
他没有进去。
右手还夹着那片叶子。棺材换回了左肩。
“我在外面等。”
他没有解释原因。
但姜寂知道。
赫斯提亚的灶火法则，核心是“家”。
是温度。
是人间烟火。
杨戬活了太久。
他的温度不是人间的温度。是战神的温度。是棺木的温度。是跨越纪元的执念的温度。
灶火认的不是强者。
认的是想回家的人。
杨戬有想回去的人。
但他回不去。
他不是“想回家的人”。
他是“回不了家的人”。
这两种人，在灶火法则面前，完全不同。
姜寂没多说。
弯腰，走进了那口破灶。
灶台内部比外面看起来还要逼仄。
头顶的肩胛骨棚顶压得很低，姜寂需要微微弓背才不至于碰到上面的焦垢。
脚下是硬实的骨灰。踩上去有轻微的“咔嚓”声——骨质被高温灼烧过无数次之后，变得像陶瓷一样脆。
空气比外面暖。
不是法则带来的暖。
是物理意义上的暖。
残余的热辐射从火坑方向传过来。微弱，但确实存在。
在这座充斥死气和冰冷的尸山上，这一点点暖意显得极其突兀。
也极其珍贵。
姜寂走到火坑边沿。
火坑不大。直径约莫两丈。圆形。边沿用打磨过的骨片垒成，像一口井的石沿。
坑底——黑的。
厚厚的灰烬堆积，看不见底。
他蹲下。
左手撑在火坑边沿。右手伸进灰烬里。
指尖触碰到灰烬的瞬间——
暖的。
不是烫。
是那种把手伸进刚熄火的灶台灰堆里的暖。
灰烬本身已经死了。但被它包裹了不知道多久的那些东西，还在散热。
手往下探了一寸。
两寸。
三寸。
指尖碰到了什么。
软的。
会动。
“嘁——”
一声极细的、像吹口哨一样的声响从灰烬底下传出来。
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