子踉跄地往外跑，一路上磕了两下门框，跌跌撞撞地消失在走廊尽头。
卡格尔站在原地，低头看着自己的手。
五指微微张开又收拢，掌心里还留着刚才掐人时那种温热跳动的触感。
他把手握成一个拳，指节泛白，然后猛地转过身，一拳砸在旁边的石柱上。
昨天砸出来的伤口又被撕开了，血顺着指缝往下淌，一滴一滴地落在石地上。
他喘着气，盯着窗外的天，嘴角慢慢扯出一个扭曲的弧度。
“跑了。”他低声说，像是在跟自己确认这件事，“好啊！跑吧@我倒要看看，你能跑到哪儿去。”