隔壁楼的窗户传来炒菜的声响，锅铲碰着铁锅，叮叮当当的，跟吃饭的时候一样正常。她握着他的手，两个人并肩站在窗前，看着窗外那片新绿。她不知道明天会发生什么，但他在，她也还在，窗台上的绿萝还会继续长，梧桐树的叶子还会继续绿。这就够了。
她侧过头看着他，他也在看她。两个人的目光在夕阳里碰到一起，谁都没有移开。她的眼睛里有光，他的眼睛里也有光，不是那种很亮的，是那种柔和的、持续的、像是烧了很久的烛火。
她笑了一下，他也笑了一下。两个人在窗前站着，手指交握，掌心的温度传到彼此的手背、手腕、肩膀。窗外的新芽在微风中摇晃，嫩绿的叶片轻轻点着头，像是也在替他们说“好”。夕阳慢慢沉下去，天色从浅金变成橘黄，再从橘黄变成暗蓝。她没有松开他的手，他也没有。夜色降下来的时候，窗外的路灯亮了，橘黄色的光照在梧桐树的新叶上，把嫩绿色照成了暖黄色。她这才松开手，转身朝门口走去，快要迈出门的那一刻，她回过头看了一眼。他还站在窗前，背影被窗外的灯光勾勒出一道清晰的轮廓。她的目光落在他背上，停了一瞬。他没有回头，但她的嘴角翘了一下，然后推开门，走进了暮色里。
蜜月回来那天，海城在下雨。不大，细细密密的，打在出租车窗玻璃上拖出一道一道水痕。江眠靠在座椅上看着窗外，街景被雨水模糊了，路灯还没亮，天灰蒙蒙的，跟东南亚那种热烈的阳光完全是两个世界。宋祁连坐在旁边，手搭在膝盖上，目光也落在窗外，两个人都没说话。行李箱在后备箱里，轮子上还沾着东南亚的红土，干了之后变成细碎的粉末，蹭在箱体上，像一层薄薄的锈。
车子在楼下停稳，宋祁连先下了车，撑开伞绕到后备箱拿行李。江眠推开车门，冷风灌进来，带着雨水的凉意和泥土的气息。她缩了一下脖子，快步走到楼道门口。宋祁连拖着行李箱跟上来，收伞的时候甩了甩水，伞面上的水珠溅在台阶上，洇出一小片深色的印记。
上楼的时候两个人都没说话，脚步声在楼道里一前一后地响着。江眠掏出钥匙开门，推门进去的时候，屋里有一股闷了一周的气息，淡淡的灰尘
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