踝。
“接下来是射门。”
让·皮埃尔从战术板那边走了过来，平板再次递到他面前，屏幕上是一张分镜草图。
“我需要你完成一记重炮轰门，球门用后期特效，你只需要对着绿幕把球踢出去。”
“好。”
一个工作人员把足球放到指定位置，用喷漆在草皮上标了一个小圆圈。
陈风走到球旁边，绕着它转了一圈，看了一眼绿幕的方向，在心里默认了发力的角度。
“等一下！”让·皮埃尔又开口了。
陈风把脚步停住。
“我不要那种普通的射门！”
导演闭上眼睛，仰起了下巴。
“我需要一种....力量的爆发，不，不是爆发，是.....”
他把眼睛睁开，右手食指指着天花板。
“暴力美学，想象一下，你的左脚不是脚，是一门巨炮！足球不是球，是导弹！它飞出去的瞬间，空气都在燃烧！它击中球网的瞬间，整个世界都在颤抖！””
拉伊奥拉从旁边凑了过来，贴到陈风耳边。
“意思是使劲踢。”
陈风点了下头，使劲踢。
这个他擅长。
他后退三步，助跑，左脚抡圆。
“嘭！”
足球真得像伊朗导弹一样，降临在以色列的绿幕前。
那个声音在摄影棚里回荡了两秒。
隔了大约不到1秒，从摄影棚的另一头传来连续的噼里啪啦，金属碰金属，重物砸在地板上的声音。
棚内所有人都转过头。
让·皮埃尔从监视器后面探出了半个身子。
“怎么......回事？”
一个助理拔腿就往棚的另一头跑，手里的对讲机已经举起来了。
“导演......接球用的那张网......破了。”
“破了？”
让·皮埃尔的声调上扬了一个音阶。
“球打穿了网，砸在了后面的道具架上，”助理顿了一下，“把三盏灯给砸了。”
让·皮埃尔的嘴唇动了动，没有发出声音。
他转过头，看了一眼陈风。
陈风站在原地，耸了耸肩。
“是你让我用最大力气踢的。”
拉伊奥拉在旁边已经把脸别了过去，肩膀一耸一耸的，他用一只手捂着嘴。
“干得漂亮，我的冠军。”他走过来，拍了一下陈风的肩膀，声音有点变形，“让他们见识见识
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