七月初，暑气如沸。
西县外的粮车首尾相接，蜿蜒成一条沉闷的长龙。
牛马粗重的喘息声与车轮碾过干裂黄土的辚辚声交织在一起，在午后纹丝不动的空气中显得格外滞重，仿佛连声音都被这酷暑熬得黏稠了。
诸葛亮立在城门前，一袭素袍被风轻轻牵动。他手中的白羽扇缓缓摇着，扇出的微凉只够拂开额前几缕垂落的发丝。
他的目光越过攒动的人影，落在那些正往车上堆放家当的百姓身上。
有人沉默地搬着包袱，指节因用力而发白；有人抱着孩童立在道旁，孩子的头歪靠在他们肩上，而他们自己则两眼失焦地望着远处，脸上写满茫然与不舍。
“丞相。”张冀快步趋近，声音压得极低，像怕惊着什么，“司马懿的大军，前锋距西县已不足三十里了。”
诸葛亮没有回头。他的目光依然落在那些百姓身上，像在清点每一张面孔，又像什么都没数。“粮草装了多少？”
“已装七成。余下的，怕来不及了。”张冀顿了顿，声音又低了几分，“还有一事。百姓中不愿走的人，越来越多。有人跪在路边，说宁死也要守着自家田地，磕得额头都见了血。”
诸葛亮手中的羽扇停了一瞬，扇尾系着的玉坠轻轻碰在掌心，发出一声细若游丝的脆响，随即被热风吞没。
他沉默了片刻，缓缓点了一下头：“知道了。”
转身向城内走去，步伐依然从容，仿佛身后那支十五万大军正在逼近的事，不过是一场远山的雷声，与他无关。
西县城内的空气比城外更稠密。街巷两侧，百姓三三两两聚着，有些压着嗓子交头接耳，声音像石子投入深水，只泛起一圈圈低哑的涟漪；有些则沉默地站着，手里攥着包袱，指尖却在包袱角上反复摩挲，目光遥遥地望着城门口那道素色的身影。
几个老妇人蹲在自家门槛边，包袱就搁在脚旁，打好的结却始终不曾解开，她们只是望着远处，也不知在看什么。
诸葛亮走到县衙前的空地时，一名白发老翁拄着榆木拐杖，颤巍巍地拦了上来。
他佝偻着腰，皱纹从眼角一直犁到下颌，像被西北的风沙一刀一刀刻出来的。他的声音沙哑，却透着一股不肯退让的倔劲：
“丞相，老汉我今年七十三
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