个像你一样喜欢秋天的姑娘。”他伸手拿起那片银杏叶，轻轻放在她手心里，“送给你，当书签。”
安瑜握紧那片叶子，干枯的脉络硌着手心，却暖得像揣了个小太阳。张爷爷在柜台后算账，看着两个年轻人在书堆里并肩而立的背影，嘴角悄悄扬起——旧书里藏着别人的故事，眼前的人却在写自己的，真好。
从书店出来时，天阴了下来，飘起细密的雨丝。李阳把外套脱下来披在安瑜肩上，带着他体温的布料裹住她，连风都变得温柔了。“冷不冷？”他低头看她，睫毛上沾了点雨珠，像落了层碎钻。
“不冷，”安瑜往他身边靠了靠，闻到外套上的皂角香混着旧书的味道，突然觉得这样的雨天很让人安心，“我们去昨天的河边好不好？下雨的河应该很好看。”
雨丝落在河面上，溅起密密麻麻的小水圈，像撒了把碎银。他们沿着河岸慢慢走，李阳的手偶尔碰到她的手背，像在试探什么，又很快收回去。安瑜看着他泛红的耳根，突然想起昨晚他紧张的样子，忍不住想逗逗他。
她故意往他那边挤了挤，肩并肩走过一座石桥时，假装脚下打滑，往他怀里倒去。李阳果然伸手扶住她，力道大得几乎要把她揉进怀里，声音带着点后怕的发紧：“小心点。”
“对不起，”安瑜抬起头，鼻尖离他的锁骨只有几厘米，能闻到他衬衫下淡淡的汗味，混着雨的清冽，“地上太滑了。”
李阳的喉结滚了滚，慢慢松开手，却没完全放开，指尖还虚虚地护着她的腰：“我牵着你吧，别再摔了。”
他的手掌很暖，掌心的薄茧摩挲着她的手背，像在轻轻挠痒。安瑜被他牵着，踩着青石板上的水洼往前走，雨丝落在发梢，凉丝丝的，心里却甜得像揣了罐蜜。她偷偷看他，发现他正看着两人交握的手，嘴角扬着自己都没察觉的笑。
走到一棵老槐树下，李阳突然停下脚步，指着树干上的刻痕：“你看这个。”粗糙的树皮上，歪歪扭扭刻着两个名字，被岁月磨得浅了，却还能看出是“李阳”和一个模糊的“苗”字。
“这是……”
“闫苗苗刻的，”李阳笑起来，眼里带着点少年气的窘迫，“小学时她总说长大要嫁给我，非拉着我来刻名字，结果刻
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