亲梳发，母亲给父亲缝补，那时不懂，如今才明白，最好的日子，不过就是这样，柴米油盐里藏着蜜，吵吵闹闹里裹着暖。
除夕守岁时，一家人围坐在炕桌前。李阳给安瑜剥橘子，安瑜给重孙子喂饺子，窗外的烟花在夜空绽放，照亮了墙上的全家福。照片里的人笑着，照片外的人也笑着，像把所有的幸福都定格在了这一刻。
“你说咱这辈子，算不算圆满？”安瑜靠在李阳肩上，声音轻得像羽毛。李阳往她手里塞了块烤红薯：“咋不算？有你，有孩子，有这院子，比啥都强。”他顿了顿，“就是给你的太少了，没让你穿金戴银，没让你住大房子。”
安瑜笑着摇头，往他怀里靠了靠：“你给我的还少？年轻时你把棉袄脱给我，自己冻得发抖；我生病时你背着我走几十里山路求医；孩子们饿肚子时，你把最后块麦饼塞给我……李阳，这些比金比银都金贵。”
烟花还在窗外绽放，照亮了她鬓角的木簪，那是他年轻时雕的，桂花纹路早已磨平，却依旧带着他掌心的温度。李阳握紧她的手，忽然觉得这一辈子，好像什么都没做，又好像什么都做了——不过是陪着一个人，从青丝到白发，从春到冬，把日子过成了最踏实的模样。
大年初一的早上，李阳去给安瑜煮饺子，发现她还在睡。阳光透过窗棂照在她脸上，银白的发丝在枕头上铺展开，像落了满枕的雪。他轻手轻脚地给她掖好被角，见她嘴角微微翘着，许是梦见了年轻时的事。
灶膛里的火噼啪作响，锅里的饺子在沸水里翻滚，像群白胖的小元宝。李阳坐在灶前的小马扎上，看着锅里的热气往上冒，忽然想起刚成亲那年的初一，他也是这样，笨手笨脚地给她煮饺子，结果煮破了大半，她却吃得津津有味，说“阳哥煮的饺子，连汤都是甜的”。
他往锅里撒了把葱花，香气漫出来，混着窗外的鞭炮声，像把这满院的年味都熬成了一锅暖汤。而炕上的安瑜翻了个身，咂了咂嘴，仿佛也闻到了这熟悉的香味，嘴角的笑意，又深了几分。
年后开春，雪化了，院墙上的冰棱草抽出新藤，银蓝色的卷须缠着青砖往上爬，沾着晨露，像谁撒了把碎钻。李阳蹲在廊下给安瑜修竹椅，榫卯处松了
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