轻，“你有没有想过……这个作者可能是谁？”
达西摇摇头。
“没人知道。埃杰顿出版社那边守口如瓶。有人说他是个退休的法官，有人说他是个医生，还有人说他其实是个贵族，不方便用真名。”
“你觉得呢？”
“我觉得无所谓。”达西说，“不管他是谁，他写的东西有用，有价值，就够了。”
乔治安娜低下头，看着手里的书。
阳光落在封面上，落在“托马逊”那两个字上。
“哥哥，”她又开口，这次更犹豫了，“我有时候觉得……他可能是个女的。”
达西愣了一下。
“什么？”
“女的。”乔治安娜重复了一遍，“我觉得托马逊可能是个女作者。”
达西看着她，脸上露出一种难以置信的表情。
“乔治安娜，这怎么可能？”他的语气里没有嘲讽，是真的困惑，“那些书——那些严谨的逻辑，那些缜密的推理，那些让苏格兰场都佩服的破案方法——怎么可能是一个女人写出来的？”
乔治安娜没有反驳。她只是把书翻开，找到某一页，递给哥哥。
“你看这段。”
达西接过来，低头看。
那是第九卷里的一段话，写的是那个被骗私奔的少女。作者写她在旅店里的恐惧，写她在最后一刻的绝望，写她死之前想起母亲时的眼神。
写得很好。不是那种空洞的煽情，是很克制、很冷静的描写，但那些字里行间，透着一股让人心里发紧的东西。
达西看完，抬起头。
“写得很好。”他说，“但这能说明什么？”
“不是写得好不好的问题。”乔治安娜说，“是那种……那种感觉。”
她把书拿回来，翻到另一页。
“你看这里。她写那个少女收到第一封信的时候，心里那种又欢喜又害怕的感觉。写她不敢告诉任何人，把信藏在枕头底下，夜里睡不着拿出来看。写她明明觉得不对劲，却不敢细想，因为一细想，就会怀疑那个她愿意相信的人。”
达西沉默着。
“还有这里。”乔治安娜继续翻，“她写那个少女最后想，如果有人早一点提醒她，如果有人说一句‘小心’，如果她不是一个人……”
她停下来，抬起头，看着哥哥。
“哥哥，这些东西，不像是猜出来的。
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