在那里，看着姐姐嘴角那点弯弯的弧度，看着她手指轻轻按着那张星图的边缘，看着她眼睛里那种她从来没见过的光。
窗外最后一抹暮色沉下去了，煤气灯一盏一盏亮起来，把街道照得昏黄。远处有马车声，很轻，很远。伊丽莎白还坐在那里，低着头，看着那张纸，嘴角弯着，不知道在想什么。
玛丽是在那天吃早饭的时候，真正确认这件事的。
伊丽莎白坐在餐桌对面，手里端着茶杯，眼睛望着窗外。加德纳舅妈问她昨晚睡得好不好，她没听见。
加德纳舅舅又问她今天要不要出去走走，她还是没听见。她就那么坐着，茶杯端在手里，已经不冒热气了，可她一口都没喝。
嘴角弯着，不是那种跟人说话时礼貌的笑，是另一种，一个人坐在那里，什么都没想，可嘴角就是弯着的。
玛丽看着她，忽然想起很多年前在朗博恩，简坐在窗边绣花，绣着绣着就停下来，望着窗外那条通往内瑟菲尔德的路，嘴角也是弯着的。那时候她不懂，现在她懂了。
“莉齐。”她叫了一声。伊丽莎白没反应。“莉齐。”又叫了一声。伊丽莎白猛地回过神，茶杯晃了一下，茶洒出来几滴，落在桌布上，洇出一小块深色的水渍。“怎么了？”
玛丽摇摇头，笑了。“没什么。茶凉了，换一杯吧。”
伊丽莎白低头看了看手里那杯凉透的茶，也笑了。她站起来，走到茶壶那边去倒茶，脚步轻快得像踩在云上。
玛丽靠在椅背上，看着她的背影，心里那个念头越来越清楚——伊丽莎白恋爱了。不是那种在舞会上被人夸了几句之后的飘飘然，不是那种读了一本好小说之后的沉醉，是那种一个人走进了另一个人心里、也把那个人装进了自己心里之后，才会有的安静。
她没有和达西先生经历那些傲慢与偏见，没有在雨中吵架，没有收到那封长长的解释信，没有在彭伯里的花园里重逢互诉衷情。
她也没有和那位伯爵的小儿子走到一起，不是因为嫁妆，更是因为那好感并不纯粹。
约翰·赫歇尔。她对这个人的了解，大多是从书本和那些学术圈的闲谈里拼凑出来的。
父亲是天文学家，发现天王星的那个人，被封了爵士，在科学史上留了名字。
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