从那以后，争论就小了。不是没有不同意见，是那些不同意见被放进了一个更公平的框架里——你可以给你的心头好打十分，可别人也有权利打他的十分。最后不是谁说服了谁，是那些分数，安安静静地，把最好的东西托举上来。
入围名单是在一个雨天的下午最终确定下来的。
玛丽被请到出版社二楼的那间大房间里。评委们围坐在长桌边，面前摆着最后那几十份稿件。每一份稿子的封面都贴着一张评分表，上面列着每一位评委打出的分数，最底下是那个平均数，清清楚楚的。她坐下来，埃杰顿先生把那份最终统计好的名单递给她。
她低下头，一行一行地看。小说，诗歌，散文，游记。那些名字她一个都不认识。有男人的名字，有女人的名字。
有的听起来像是体面人家的姓氏，有的像是从乡下来的，有的她甚至猜不出那个人是从哪里来的。
他们来自不同的郡，不同的国家，不同的出身。可他们的名字现在印在同一张纸上，排在一起。
她看完，把名单放下。抬起头，看着那些评委。他们也在看着她——克雷布老先生，麦金托什爵士，莫尔夫人，那些蓝袜社的女作家，还有那几个她叫不出名字的评论家。
他们花了好几个月的时间，坐在这间屋子里，读了上千份稿子，写了数不清的评语，争了无数次，又和解了无数次。
他们中的有些人，年轻的时候也投过稿，也被退过稿，也收到过那些写着“请继续写”的小纸条。现在他们坐在这里，替那些还在路上的人，开门。
“谢谢。”玛丽说。声音很轻，可每一个字都清清楚楚。
莫尔夫人靠在椅背上，嘴角弯了一下。“谢什么。我们只是看了几份稿子。你把门打开了，我们才走得进来。”
玛丽低下头，看着桌上那些稿子。那些被反复翻阅、边缘有些卷了的稿纸，那些封面上的名字，那些评分表上的数字。门开了，路有了，那些字从四面八方涌过来，现在它们在这里，等着变成书，等着被人读。
她站起来，走到窗前。雨还在下，细细密密的，打在玻璃上，沙沙的。伦敦的煤气灯在雾气里一盏一盏亮起来，昏黄昏黄的，像有人在灰蒙蒙的纸上点了一排小小的蜡烛。
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