他胸口的不是子弹，是颗石子。
左手闪电般探出，精准攥住刺客握枪的手腕。
指尖发力，反关节往外一拧。
“咔嚓——”
清脆的骨裂声，在渐渐安静下来的宴会厅里，格外刺耳。
“啊——！”
刺客发出一声凄厉的惨叫。
手枪“哐当”掉在了大理石地板上，滑出去老远。
卫兵右手同时掐住他的喉咙。
五指收紧，像铁钳一样。
然后微微用力，直接把人单手拎了起来。
一百多斤的成年男人，双脚离地半米，像拎只小鸡仔一样轻松。
他手臂肌肉线条都没怎么变，脸上依旧没任何表情。
往前一送。
“咚！”
刺客的后背狠狠撞在墙壁上。
墙面凹进去一小块，白灰簌簌往下掉。
刺客翻了个白眼，差点直接晕过去。
整个过程，不到三秒。
干净，利落，狠辣。
卫兵胸口的血还在往外冒。
顺着西装面料往下淌，一滴一滴，砸在大理石地板上，积成小小的一滩。
他胸前的衬衫已经被血浸透了，深色一片。
可他站得笔直。
眉头没皱一下，牙没咬一下，连呼吸频率都没变。
眼神平静得像一潭死水。
仿佛那颗子弹打穿的，不是他的肺，是块与他无关的木头。
宴会厅里，渐渐安静了下来。
从一片混乱，到鸦雀无声。
所有人都傻了。
呆呆地看着场中央那个浑身是血、却站得笔直的卫兵。
看着地上蜷缩惨叫的刺客。
时间仿佛静止了。
英国公使张着嘴，叼在嘴里的雪茄“啪嗒”掉在了地上。
火星烫到了他的皮鞋，他都浑然不觉。
法国领事手里的咖啡杯悬在半空，咖啡晃出来洒在手上，烫得他一哆嗦，杯子却没掉。
陈诚站在角落，手里夹着烟。
烟头烧到了手指，烫得他一缩手，烟掉在了地上。
他都没弯腰去捡。
脑子里只有一个念头，嗡嗡作响：
怪物……
这不是人！这是怪物！
中了一枪，跟没事人一样，还能单手把人拎起来砸墙上！
段启年手里，居然有这样的兵！
以前还觉得他打胜仗是运气好，是捡了关东军的便宜。
现在才懂——
人家手里握着一群怪物，打胜仗不是理所当然吗？
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