..呜呜呜......”，那声音轻得像风铃的余韵，像雪花落在地面上的声音，像一个孩子在梦中发出的、听不清的呓语。
它在用自己小小的、微不足道的方式，回应着主人的困惑，回应着这片突如其来的、令人不安的寂静，回应着那道正在关闭的、也许永远不会再打开的门。
柯妮丝轻声问着，声音里带着一种天真的、不愿相信的脆弱。
那种脆弱不是软弱的脆弱，不是经不起打击的脆弱，而是——一个太干净的人，在面对这个世界的肮脏和复杂时，那种“我不愿意相信这是真的”的、本能的、防御性的脆弱。
她的声音很轻，轻得像空岛上那些被风吹散的蒲公英种子，轻得像天使岛的钟声在海面上消散时的最后一缕余音，轻得像一朵花在夜间闭合花瓣时，发出的那种只有月亮才能听见的、细微的、温柔的声响。
“罗恩大人......去哪了？”
没有人回答她。
因为没有人能回答。
整个空间里的空气仿佛被抽干了。
不是“仿佛”，是——真的被抽干了。
那道石门在关闭的过程中，像是把房间里所有的氧气都吸走了，吸进了那片灰白色的、死寂的、不属于这个世界的天空里。