一点，他的飞羽就会在墙壁上折断。
再大一点，他的翅膀就会在这狭小的、逼仄的、被文件和碎玻璃和墨渍和羽毛填满的指挥室里...被折断。
但他不在乎。
他就是要张到最大。
就是要触到墙壁。
就是要让墙壁知道：我的翅膀，比你宽。我的声音，比你响。我的新闻，比你大。
羽毛在气流中剧烈地震颤着，发出“唰唰”的声响，像是无数面旗帜在狂风中猎猎作响。
那“唰唰”声...是他的飞羽在气流的冲击下，每一根都在以肉眼不可见的频率振动着，羽尖与羽尖之间在振动中互相碰撞，发出细碎的、连绵不断的、像无数只蜜蜂在同时振翅般的声响。
那声响在他的翅膀上叠加着，放大着，变成了一片“唰唰”的、像瀑布从高处坠落时水声的、像暴雨打在铁皮屋顶上时雨声的、像森林在飓风中所有的树叶都在同一方向上摇摆时叶声的...轰鸣。
那轰鸣，是他的翅膀在歌唱。
在唱一首只有风才能听懂的歌。
那首歌的歌词是：我还能张得更大。我还能飞得更高。我还能喊得更响。
“而老子...摩根斯！”
他猛地指向自己，鸟爪般的指头弯曲如钩，指尖几乎戳到了自己的胸口的羽毛上。
那指尖...那弯曲的、尖锐的、像钩子般的指甲的尖端...在他胸口的羽毛上轻轻触碰着，像一根正在瞄准心脏的、随时都会刺进去的、致命的针。
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