可直到师父一百一十五岁离世前，都再也没有等到那个姑娘的第二支穿云箭。
师父临终那天，已经说不出话了，只是躺在榻上，浑浊的眼睛望着门外，望着那条蜿蜒的山路。
他握着张千军的手，力气很小，却攥得很紧。
张千军俯下身，听见师傅用微弱的气音说：“原来……她不会回来了。”
那口气叹出来，像是把一辈子的遗憾都吐尽了。
然后，师傅的手松了。
师傅死后，张千军继承了道观，也继承了那份等待。
他每隔半个月就到山中各棵大树下，更换隐藏的穿云箭，把张家标记外面的青苔刮掉。
然后幻想有本家人在林间穿行，哪一天有人遇到困难，就会召唤自己过去。
他执着的等待着，可十四年过去，他没有等到一支穿云箭。
道观的屋顶漏了，他自己修补；
米缸空了，他自己下山去背。
他似乎习惯了一个人生活。
可有时坐在道观门口的台阶上，看着远处的山峦，他也会想：师傅等了一辈子，我也要等一辈子吗？
这天早上，他把最后一件衣裳叠好，放进竹兜，锁上了道观的门。
他决定不再等待别人召唤他的烟花。
他要变成烟花本身——下山去，走到人群里，走到阳光底下，走到一个不再需要等待的世界里去。
他背着竹兜，沿着山路往下走。
竹林茂密，阳光从叶缝里漏下来，在地上洒下斑驳的光点。
他的脚步很轻，却很坚定。
就在这时，身后传来一声尖锐的呼啸。
他猛地回头。
一支穿云箭射上半空，在落日余晖中炸开，绚烂的火光映红了半边天际。
张千军愣在原地，竹兜从肩上滑落，砸在地上，发出沉闷的声响。
他顺手捞起竹兜，本能地冲着烟花奔去，身体像是有自己的意识，在竹林间腾跃。
他像只猿猴，抓住竹枝，荡过悬崖，脚尖在岩石上轻点，身形快得像一道影子。
风在耳边呼啸，竹叶刮过脸颊，带来细微的刺痛。
他不知道自己跑了多久，只知道那朵烟花在视野里越来越大，越来越亮。
然后，他看到了一片营地，看到了篝火，看到了一群人。
他落在营地边缘，膝盖微曲，缓冲了冲力。
他站起身，拍了拍身上的竹
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