眼下的难题并没有变，只是变得更加具体，更加紧迫了。
姐姐的资助是雪中送炭，但距离填平学费的深壑，仍是杯水车薪。
他依然需要在那四个月的倒计时里，创造出足够多能换成英镑的文字。
他坐在椅子上，望着眼前摊开的《莫罗博士的岛》手稿，以及旁边刚刚起了个头的《无人生还》草稿。
墨迹未干，那些关于孤岛、兽人、谋杀与童谣的构想，此刻与现实的压力交织在一起，产生一种荒诞的错位感。
他必须更快。更好。
晚餐时分，查尔斯像往常一样下楼。
脸色或许比平时更苍白一点，但他努力让步伐平稳，呼吸匀称。
哈德森太太的炖菜香气弥漫在空气中，壁炉烧得正旺，起居室里是令人安心的暖意。
“晚上好，凯普莱特。看起来你一下午收获颇丰？”
福尔摩斯已经坐在桌边，手里随意翻着一本化学期刊，灰眸在查尔斯踏入房间的瞬间，几不可察地扫过他全身。
“晚上好，福尔摩斯，华生，哈德森太太。”查尔斯拉开椅子坐下，尽量让声音听起来如常，“还好，在梳理新故事的一些线索。”
“你的脸色似乎比午前更差了些，”华生医生关切地注视着他，“是不是写作太耗神了？下午没休息？”
“可能有点？总之不碍事。”查尔斯摇了摇头，拿起勺子，舀起一勺浓汤。
动作很慢，似乎每一口都需要额外的力气才能咽下。他吃得比平时更少，咀嚼得格外仔细，仿佛食物难以下咽。
福尔摩斯没有再追问，只是安静地用着餐，目光偶尔掠过查尔斯过于用力的手，掠过他比往常垂得更低的眼睫，以及那几乎没什么血色的唇。
哈德森太太絮叨着集市上鸡蛋又涨价了，华生谈论着他今天去考察的最后一个诊所地点，气氛看似寻常。
但福尔摩斯知道，那封带着乡间邮戳和女性娟秀字迹的信，显然带来了不轻的负担。
信纸的厚度、墨迹的深浅、火漆的纹样，以及查尔斯拿到信时那一瞬间未能完全掩饰的微表情，都在他脑中迅速归类，然后分析。
债务。亲情的压力。
而且是相当具体，相当紧迫的财务压力。
福尔摩斯几乎能推断出信的大致内容：关切的询问，有限的资助
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