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一个声音，很低，很哑，带着东北口音特有的那种拖腔。
“我的家在东北松花江上——”
就一个人唱。声音小得几乎听不见。
但战壕里安静。安静得连风声都清楚。所以那个声音传出来了。
“那里有森林煤矿，还有那满山遍野的大豆高粱——”
第二个声音加进来了。
然后第三个。第四个。
没人起立，没人站直。都是靠着壕壁，蹲着、坐着、半躺着。有人闭着眼，有人看着天，有人低着头。
但嘴在动。
“九一八，九一八，从那个悲惨的时候——”
声音越来越多。从中段传到左翼，从左翼传到右翼。整条战壕里，几百个嗓子，高高低低，参差不齐，有的会唱，有的不会，跟着哼，几乎没有一个在调上。
但没人在乎调不调。
“脱离了我的家乡，抛弃那无尽的宝藏。流浪，流浪——”
有人唱着唱着，声音断了。
像是喉咙被什么堵住，再开口的时候，只能发出呜呜的抽泣。
那个说闺女五岁的瘦高个，把脸埋进了膝盖里，肩膀起伏着，无声流泪。
旁边没人看他，也没人笑话他。
歌声还在继续。断断续续，咿呀咿呀，像是从地底下渗出来的。
“哪年哪月，才能够回到我那可爱的故乡——”
白仁轩坐在指挥掩体的入口处。
后背抵着沙袋墙，腿伸直了，靴子上全是干涸的血——不知道是自己的还是别人的。
歌声传进来的时候，他的嘴唇动了一下。
“哪年哪月，才能够收回我那无尽的宝藏——”
唱了两句，他想抬手把军帽正一正。右手刚动，肩膀上一阵钝痛窜上来。左肩靠近锁骨的位置，军装上有个洞。洞口周围的布料颜色发黑，是血浸透了又干了的样子。
在拼完白刃战后不久，他就发现了伤口。
什么时候中的？
白仁轩想了半天。大概是冲进战壕那一下，有人从侧面开了枪。当时只觉得肩膀被什么东西撞了一下，跟被人用拳头捶了似的。
肾上腺素顶着的时候，什么都感觉不到。
现在退了。疼。每跳一下，整条胳膊都跟着发麻。
白仁轩用右手摸了摸伤口周围。子弹从前面进去，后面没有出口——还在里头。但骨头没断，胳膊还能动。
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