【11月29日】
天黑透了。
沈峰没直接回家。
下午在图书馆泡了一天，眼睛发胀。他背着书包，绕了两条街，钻进西关农贸市场。
这个点，市场正在收摊。烂菜叶子踩了一地，鱼摊泼出来的水带着腥气，顺着地沟流。卖肉的抡着刀剁案板，咣，咣，咣。
人多，乱，岔口多。
这是他故意挑的路线。
爸以前说过，觉得后面有尾巴，别跑。跑就露了。往人堆里钻，多拐两个岔口，再找机会回头看。
沈峰在一个调料摊前停下，装模作样看花椒。
“看点啥？花椒今天新到的。”摊主抄着手问。
“随便看看。”
眼角往后扫了一圈。
没人跟。
他从市场后门溜出去，拐上了通往幸福小区的胡同。
胡同黑。三盏路灯坏了两盏，剩一盏，忽闪忽闪。
走到一半，他脚步慢了下来。
后脖颈发凉。
说不上来为什么，就是发凉，跟有人拿冰手摸了一把似的。
爸教过，走夜路觉得后脖颈发凉，别猛回头，找能反光的东西。
路边有个小卖部，窗户玻璃上贴着张褪色的可乐贴画，角都卷起来了。
沈峰放慢步子，借着那块玻璃的反光，往后看。
空的。
风卷着树叶在地上打转。
错觉？
不是。
这种感觉，从他开始查爸的案子那天起，就没断过。白天还好，一到晚上，就跟影子一样贴上来。
他把手伸进口袋，攥住那把瑞士军刀，步子加快了些。
进了幸福小区，那股压抑劲儿更重了。
老小区，没物业，大门敞着，谁都能进。花坛边俩大妈揣着手聊天，哈气一团一团的。
“……四楼那家，当家的不是出事了嘛。”
“嘘——”
沈峰低着头走过去，当没听见。
进了单元楼，楼道里一片黑。
他没跺脚，也没咳嗽，贴着墙根往上摸。每一步都踩在楼梯最里侧，那儿受力稳，不响。
四楼。
到了。
沈峰站在自家门口，没急着掏钥匙。
先蹲下，手指头探到门缝下沿，摸了一下。
一根头发丝，还搭在那儿。
早上出门夹的。爸教的土办法，测有没有人进过屋。
还在。
他松了口气，起身开门。
手指头刚碰到门把手，顿住了。
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