没有别的事情可以做了吗？你就不能花几十块钱再买一本吗？你为什么要在芝加哥某个不知名的破旧车站里来来回回地找一本不知道能不能找到的书？你为什么不去工作？你为什么不去赚钱？你为什么不去想办法毕业？你为什么要把自己弄得像流浪汉一样？
这些问题在他嘴边打转，可他一个都没有问出来。不是因为他不敢，是因为他忽然觉得，没有意义。问出来了，又能怎样？达芬奇会给他一个答案，一个听起来也许合理、也许荒谬、也许让他更困惑的答案。可那个答案解决不了任何问题。解决不了他现在的困境，解决不了他对卡塞尔学院的怀疑，解决不了他对未来的恐惧。他只能自己面对这一切，自己消化这一切，自己走完这条路。
达芬奇把那本书塞回挎包里，又从包里掏出了一个什么东西。路明非没看清楚，似乎是一张皱巴巴的纸。达芬奇把纸展开，对着那盏忽明忽暗的灯，眯着眼睛看了好一会儿，然后把它收起来，塞回包里。他看着路明非和陈笑，微笑了一下。那微笑很古怪，像是在看两个很聪明的、可又很可怜的小动物。