挣八毛钱。他常半夜才回来，脚步沉重，踩在土路上发出闷响。林晚有次起夜，听见那声音由远及近，停在自家院墙外，许久不动。她悄悄推开一条门缝，只见他靠在墙根下，仰头望着她房间那扇亮着昏黄灯光的窗，烟头明明灭灭，像一颗不肯坠落的星。
她没出声，只退回屋里，把灯熄了。
十六岁，林晚考上省城师范。临行前夜，她提着一盏马灯，去了村后山坡。那里有一片荒废的梯田，田埂上野蔷薇疯长，藤蔓缠绕着几块残碑。她知道他常去那儿——父亲葬在那里，碑是陈砚生亲手凿的，字迹朴拙，却一笔一划，深嵌石中。
她到时，他果然在。背对着她，坐在一块青石上，膝上放着一把旧口琴。月光清冷，洒在他肩头，也洒在口琴银亮的簧片上。他没吹，只是用拇指一遍遍摩挲琴身，指腹蹭过那些细小的划痕——那是多年摩挲留下的印记。
她走近，在他身旁坐下，马灯搁在脚边，光晕温柔地铺开，照亮两人之间的泥土。
“要走了。”她说。
他“嗯”了一声，仍没看她。
“你……不问我去多久？”
“问了，也留不住。”他声音很轻，像怕惊扰了山风，“你该去的地方，不在麦子湾。”
她心头一酸，忽然伸手，从他膝上拿过口琴。冰凉的金属贴着掌心，她凑到唇边，试着吹了一个音。不成调，喑哑难听。
他侧过脸，月光下，她看见他眼中映着灯影，也映着她模糊的轮廓。
“教我。”她说。
他没拒绝。接过琴，调整了一下簧片，然后将琴递还给她，手覆上她的手背，带着她按准音孔。他的手掌宽厚，指节分明，温度灼人。她屏住呼吸，依着他指引，吹出第一个完整的音阶——哆、来、咪……声音清越，在寂静山谷里荡开微澜。
吹到“嗦”时，她气息不稳，音调骤然拔高，尖利刺耳。
他低笑一声，笑声很短，却像解开了什么郁结。他没松手，反而将她手指按得更实些：“再来。”
他们就这样，在月下，在荒田，在父亲长眠的山坡，一遍遍练习。马灯光晕里，两人的影子融在一起，分不出彼此。远处，麦子湾的灯火星星点点，像散落人间的微尘。
不知过了多久，他忽然停下，从怀里
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