什么都不懂，挨了打也不哭，就瞪着人……教你唱《子夜歌》，总跑调……”
婉娘低低笑了两声，笑声里全是苍凉。
“都说你命好，飞上枝头了……可我总觉得，你那眼神，不像高兴……像丢了什么再也找不回来的东西……”
她的手指停在画中少女的嘴角。
“这幅画，还是当年你临走前，我偷偷攒了半个月脂粉钱，求门口画摊的老吴头画的……画得不好，不像你后来那么气派……可我就记得你这个样子……”
“丫头啊……”婉娘的声音越来越低，几乎成了气音，“不管你在哪儿……是王妃也好，是乞丐也好……好好的……啊？”
最后那一声“啊”，轻得像一声叹息，散在陈旧窒闷的空气里。
油灯爆了个灯花，光线猛地一跳。婉娘仿佛惊醒了，慌忙将画卷起，仔细地、不舍地摩挲了两下，又藏回木柜深处，落了锁。
她走回床边，慢慢躺下，面朝里，蜷缩起来，像一个婴孩。
毛草灵就站在那里，看着这一切。没有眼泪，只觉得胸口堵着巨石，沉甸甸地压着，每一次呼吸都带着钝痛。这个垂暮老妪记忆里的“毛丫头”，是她来到这个世界的起点，那么狼狈，那么脆弱，那么不甘。那幅粗糙的画，锁住的是她最不堪回首、却也最真实的一段时光。
而这个世界上，或许只有这个风烛残年、困在破旧青楼里的老妇人，还在用这种方式，记着她最初的样子。
“史书无载……”那个奇女子的话，又一次撞进心里。
是啊，史书不会记载一个青楼婢女，不会记载她如何挣扎求生，不会记载这幅廉价的画像和一个老妓女无望的牵挂。甚至她后来所有的挣扎、荣耀、爱恨、功业，在浩渺的时间里，也可能只是被轻轻翻过、甚至彻底遗漏的一页。
那她这二十三年，究竟算什么？
舱外传来更鼓声，沉闷地响了三下。
毛草灵猛地睁开眼。
眼角干涩。没有泪。她躺在御船柔软舒适的锦榻上，身上盖着云锦贡缎的薄被，舱内弥漫着安神的淡淡龙涎香。一切奢靡而安稳，与她梦中那昏暗破败的小屋，天地之别。
皇帝不知何时已回来，正坐在床边灯下看书，听见动静，转过头来，昏黄的光晕柔和了他这些年越发冷硬的轮廓。
“醒了？”他放下书，
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