眉，记得她佩剑穗上缠着三股玄铁丝，记得她左耳垂有一粒几乎不可见的褐色小痣……
可这些细节，正以肉眼可见的速度褪色、剥落、风化。
不是遗忘。
是被抹除。
卫渊指尖微凉。
他忽然明白——这罗盘、这残页、这血……它们不是在召唤什么，而是在筛选。
筛选能承载“真相”的容器。
而人的记忆，恰是最脆弱、最易被重写的载体。
他缓缓松开手，血珠已干，只余朱砂圈上一点褐痕，形如泪痣。
帐外风势忽紧，卷起积雪扑打帐壁，簌簌如雨。
炭盆最后一星红光，倏然熄灭。
黑暗温柔落下，唯余罗盘指针，在绝对静默中，持续指向西方。
那幽蓝涟漪，正从盘面锈迹下缓缓漫出，如活物般，一寸寸，爬上残页边缘，浸染朱砂圈——圈内空白处，竟隐隐浮现出一行微光字迹，非篆非隶，却让卫渊脊背一寒：
“井未启，剑未葬，人先失名。”
他凝视那行字，良久，抬手，将罗盘与残页一同收入怀中。
青铜贴着胸膛，冰凉，却搏动如心。
帐帘再次掀开一线，寒气灌入，沈铁头垂首立于暗影里，甲叶无声。
卫渊起身，玄袍拂过案角，炭盆余烬被带起的风撩拨，飘出最后一星微芒，旋即湮灭。