……”他直起身，玄青袍袖垂落，遮住所有痕迹，“……就等于告诉所有人，你刚写完一封不敢见光的信。”
柳砚脸上血色尽褪，那抹温润笑意终于碎成蛛网。
他想退，脚跟却钉在青砖缝里——沈铁头不知何时已立于他身后三尺，铁鹞子营甲胄肩吞兽口，正对着他后颈。
场北，三百女工仍在伏案疾书。
炭条折断声、算筹拨动声、冻土层系数推演时压抑的喘息声，细密如春蚕食叶。
谢姈低头看着自己掌心——那里还残留着比例尺的凉意，和一丝极淡的、蓝宝石摩擦靶漆时带下的青灰微尘。
她忽然明白了。
卫渊不拆柳砚的局，不撕他的信，不斥他的伪善。
他只是把“度”塞进所有人手里——给吴月一把能削碑的弩，给谢姈一柄能照见谎言的尺，给沈铁头一双能识破纸厚的眼睛。
而他自己，始终站在所有“度”的交点上，不动，不言，只等风起。
风起了。
檐角残雪簌簌坠地。
谢姈缓缓松开攥紧的指尖，任那粒青灰微尘随风飘散。
她没看柳砚，也没看卫渊，只垂眸，将黄铜比例尺轻轻放回地上——尺身平直，映着天光，像一道尚未落笔的判词。