相纸开始显影。同样的场景，但角落里多了一个模糊的影子，像是曝光时相机抖动造成的重影。
第三张，影子清晰了一些。第四张，能看出人形。第五张，白裙子的轮廓完全浮现。
第六张相纸浸入显影液的时候，王旭的手抖得几乎拿不住夹子。他死死盯着相纸表面，看着白色的背景渐渐变深，黑色的线条慢慢浮现——
那个女孩出现在照片中央。距离极近，近到取景框几乎只能框住她的上半身。她微微歪着头，长发垂在肩侧，嘴角带着浅浅的笑意，眼睛一眨不眨地看着镜头——或者说，看着暗房里拿着相纸的王旭。
然后她抬起右手，慢慢举到面前。
她在挥手。
王旭惨叫一声，把相纸甩了出去。相纸落在水槽里，溅起一片水花。暗房的红灯嗡嗡作响，他的心脏在胸腔里疯狂跳动，浑身冷汗涔涔。他靠在墙上大口喘气，过了很久才敢重新看向水槽。
相纸安静地漂在水面上，影像稳定如初。女孩保持着挥手的姿势，表情恬静中带着一丝俏皮，像在跟一个老朋友打招呼。
王旭跌跌撞撞地冲出暗房，把相机从桌上扫落在地。金属机身撞在地板上发出闷响，快门叶片从镜头上崩落下来，清脆地弹跳了两下。
他盯着那台相机看了很久。然后他走过去，把它捡起来，小心地放回桌面。
第二天一早，王旭去了趟医院。眼科、神经科、心理科，一套检查做下来，结论都是正常。医生建议他多休息，别熬夜，减少精神压力。他拿着报告单在医院门口站了半天，最后还是回了家。
相机还在桌上。快门叶片已经脱落了，但机身基本完好。王旭把它拿在手里翻来覆去地看，手指摩挲着机身上的划痕和磨损。忽然他在底部发现了一行刻字，极浅极小，被灰尘填满了几乎看不出来。他用指甲轻轻刮掉积垢，凑到窗边辨认。
那是一行日期：1987.6.25。
王旭愣住。他今年二十五岁，1987年的时候他还没出生。但这台相机的主人在那个日期刻下了什么，也许是购买的日子，也许是某个纪念日。
他翻出那卷旧胶卷的底片袋，找到最后一张女孩的照片。背面用铅笔写着一行数字，字迹潦草模糊，但他认出了一部分：
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