莹莹轻声问：“娘，怎么了？”
女人摇头。眼泪从她的指缝间渗出来，滴在灰布衫上。她看着贝贝的背影，看了很久，然后放下手，声音沙哑地说了一句——“她拿针的姿势，跟我一模一样。”
莹莹看着贝贝的背影，又看着母亲的脸。她忽然想起一件事——她自己不会绣花。母亲教过她，但她学不进去。她的手适合握笔，适合算账，适合拿电话听筒。她的针脚总是歪歪扭扭，绣出来的东西像被揉过的草稿纸。母亲从来没有怪过她，只是笑着说“你的手不在这里”。
现在她知道了。那双手在贝贝身上。
贝贝绣完最后一针，把线打结，剪断，站起来。净瓶的弧线光滑饱满，瓶口的莲花开得正好。观音像完整了。女人站起来，扶着桌子走到绣架前，看了很久。然后她转过身，看着贝贝，又看着莹莹。
“你们两个，”她说，“一个会绣花，一个会算账。一个在水乡长大，一个在沪上长大。一个像我的左手，一个像我的右手。”
贝贝看了莹莹一眼。莹莹也看了她一眼。
“那合起来呢？”贝贝问。
女人笑了。这次笑得比之前都真，眼角的皱纹挤在一起，像两把打开的折扇。
“合起来就是一个完整的人。”她说，“老天爷把你们分开，大概就是为了让你们长大之后再合起来。一个人扛不住的，两个人就能扛住。”
雨还在下。梅雨季的沪上，天暗得早。弄堂里亮起了路灯，昏黄的光从窗户外面照进来，落在三个人身上。贝贝站在绣架前，莹莹站在灶披间门口，女人坐在竹椅上。三个人谁也没说话，但屋子里很满。雨声、路灯的光、观音像上的净瓶、还有墙角那盆泡着待洗衣服的木盆——都刚刚好。
楼下传来敲门声。莹莹下楼去看，回来的时候身后跟着一个人——齐啸云。他收着伞，伞尖滴着水，头发上又落了一层细密的雨珠。他站在楼梯口，看见屋子里三个人——贝贝站在绣架前，莹莹站在灶披间门口，林氏坐在竹椅上。三个人同时看着他。
“我来看看。”他说，声音有些局促。
林氏看着他，看了很久。然后她开口——“你是齐家的孩子？”
齐啸云点头。“齐啸云。”
林氏招了招手。齐啸云走过去，在她面前站定。林氏抬头看着
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