老李的药越来越多了。
床头柜上那个铁皮饼干盒，原本装的是老李舍不得吃的鸡蛋糕，现在塞满了大大小小的药瓶。白色的、黄色的、透明的塑料瓶，挤在一起，标签上的字密密麻麻，阿黄一个也不认识。但它认得那个味道——苦的、涩的、钻进鼻子里就散不开的味道。
那味道从春天一直弥漫到夏天，黏在窗帘上，渗进藤椅的缝隙里，连阿黄的狗窝都染上了一丝若有若无的苦。
阿黄不喜欢这个味道。但它知道，这味道和老李连在一起。老李咳嗽的时候会有这味道，老李吃药的时候会有这味道，老李晚上睡不着、坐在床边喘气的时候，这味道就像雾气一样从房间里漫出来，把整个屋子都罩住。
所以阿黄忍了。
六月的傍晚，夕阳从西窗照进来，把客厅切成两半——一半是金色的暖，一半是灰蓝的暗。阿黄趴在那道分界线上，前半身在阳光里，后半身在阴影中。它的下巴搁在前爪上，眼睛却一直盯着厨房的方向。
厨房里传来水声，然后是碗筷碰撞的轻响。老李在做饭。
阿黄的耳朵动了动。它听到老李的脚步声从厨房挪到灶台前，听到油下锅的刺啦声，听到锅铲翻炒的声音。这些声音它听了四年，熟悉到闭着眼睛都能分辨出老李是在炒青菜还是煎鸡蛋。
但今天，这些声音里混进了别的东西——咳嗽声。
咳、咳、咳。
老李的咳嗽不像以前那样只是清清嗓子，而是从胸腔深处翻上来的那种，带着痰音，一下一下，像钝刀子割肉。咳嗽的时候，锅铲的声音就会停几秒，等咳完了，才又响起来。
阿黄站起身，走到厨房门口，探进半个脑袋。
老李背对着它，站在煤气灶前。他穿着那件洗得发白的蓝色汗衫，肩胛骨在薄薄的布料下随着翻炒的动作耸动着。灶台上的锅冒着热气，香味飘出来，是肉末炒豆角——阿黄认得这个味道。
“阿黄？”老李没回头，但知道它来了，“饿了？马上就好。”
阿黄没动，只是蹲坐在门口，看着他。
老李的背又佝偻了一些。以前他站得直直的，炒菜的时候还会哼几句戏文，什么“我主爷”什么“帐中坐”，阿黄听不懂，但那调子让人安心。现在他不哼了，只是沉默地炒菜，偶尔咳嗽两声，咳嗽完就呆呆地
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