，摇摇尾巴。它知道“饺子”，知道“吃”，知道老李在问它。但它不吃，它就看着老李，看老李慢慢地夹起一个饺子，慢慢地送到嘴边，慢慢地咬一口，慢慢地嚼。
老李吃得很慢，一个饺子要嚼很久，嚼着嚼着，就停了，看着碗里的饺子，看着碗里飘起的热气，看着热气后面的、模糊的空气。
“她以前也包白菜馅的饺子，”老李突然说，声音很轻，像在梦里说话，“她擀皮，我拌馅，她包一个，我包一个，我包的丑，她笑我……”
阿黄不懂“她”是谁，但它知道，老李说的“她”，是照片上那个扎麻花辫的女人，是老李抽屉里那些旧照片里的人。老李说起“她”的时候，声音会变，变得软软的，柔柔的，像春天刚化冻的河水。
“她走的时候，也是冬天，”老李继续说，眼睛望着炉火，炉火在他眼睛里一跳一跳的，“也是这么冷，也生了炉子。她就坐在这藤椅里，我就坐在这儿，她就这么看着我，我就这么看着她……然后她就笑了，说，老李，我包了饺子，在冰箱里，你记得吃……”
老李停住了，停了好久。炉火噼啪一声，炸出一点火星，落在炉边的铁皮上，很快灭了。
“我就去热饺子，热好了，端过来，她就这么坐着，闭着眼，像是睡了……”老李的声音越来越低，低到几乎听不见，“我就叫，她不应，我就推，她不动……饺子还在冒热气，她就……”
阿黄站起来，走到老李身边，把头搁在老李膝盖上。老李的手落下来，落在它头上，一下一下地抚着。那手很凉，手心湿湿的。
“后来我就一个人吃饺子，吃了一星期，吃完了，就再也没包过……”老李说，手指插进阿黄的毛里，很深，很深，“直到遇见你，阿黄。你来了，家里又有点热乎气了，我又想包饺子了……”
阿黄不懂这些话，但它能感觉到老李的悲伤。那种悲伤沉沉的，厚厚的，像冬天的云，压在屋顶上，压在人心里。它就抬起头，舔舔老李的手，一下，两下，舔得很轻，很温柔。
老李低下头，看着阿黄，看了很久。炉火的光在他脸上跳动，照出那些深深的皱纹，照出那双浑浊的、湿漉漉的眼睛。
“阿黄啊，”他说，声音哑哑的，“要是哪天……我也像她那样
本章未完，请点击下一页继续阅读！