，只是把老花镜往鼻梁上推了推。
“回来了。”
不是问句。是陈述。像在说今天下了雨、地上是湿的一样。
“回来了。”林微言在门口站住。
“进来坐坐？”
“不了。”
“那就在门口站一会儿。刚下过雨，空气好。”
林微言就靠在门框上，看着巷子尽头那片被雨水洗过的天。天色正在变暗，从灰蓝变成灰，从灰变成深灰。远处有家亮起了灯，光从窗户里透出来，橘黄色的，暖得像一盅炖了很久的汤。
“陈叔。”她忽然开口。
“嗯。”
“人这一辈子，有多少事是身不由己的？”
陈叔把老花镜摘下来，放在柜台上。镜片上沾了指纹，他用衣角擦了擦，又戴上。擦完了，镜片上还有一层淡淡的雾。不是外面的雾，是他眼睛里的。
“你这个问题，我年轻的时候也问过。”他说，“问了很多年。问到最后，发现不是身不由己，是心不由己。身由己的时候多了去了，腿长在自己身上，想去哪儿去哪儿。心不行。心说想去哪儿，腿才能迈出去。心说不想，腿就生根了。”
他翻了一页书，纸页发出干燥的沙沙声。
“所以你问身不由己，不如问心由不由己。”
林微言看着巷子尽头那片天。天色已经完全暗下来了，那盏橘黄色的灯变得更亮。亮得有点孤单。
“那心由不由己呢？”
陈叔笑了。笑声很轻，像旧书翻页的声音。
“丫头，这个问题更难。我活了七十多年，没活明白。不过我有一个发现——人只有在回头的时候，才知道自己的心什么时候由过自己，什么时候没由过。”
林微言把这句话在心里过了一遍。回头的时候才知道。可人回头的时候，往往已经走远了。远到回不去了。就像她修复的那些古籍，破了就是破了，她能做的只是把碎片拼回去，让裂痕不那么明显。但裂痕永远在。对着光一照，清清楚楚。
“陈叔，我进去了。”
“去吧。晚上别忘了吃饭。人是铁饭是钢。”
林微言转身往巷子深处走。走了几步，陈叔的声音从背后追上来。
“丫头，书破了能补。人心破了也能补。只不过书的破看得见，人心的破看不见。看不见的东西，补起来慢。慢就慢吧，总比不补强。”
林微言没有回头。她怕一回头，陈叔会看
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