第九区的天空，恢复成了那种灰蒙蒙的、带着点旧旧的蓝色。
光线从断裂的楼体缝隙里漏下来，像迟到了太久的晨光，终于肯照在这片破败的街道上，照在堆满杂物的巷口，也照在一张张刚刚重新“长”回五官、还带着泪痕与茫然的脸庞上。
哭声还在继续，笑声也夹杂其中，混成一团，再也分不清彼此。人群不再像“无面之城”时期那样，安静得可怕，整齐得诡异。他们会喊自己的名字，会骂脏话，会抱着素不相识的陌生人痛哭不放，会一遍又一遍地、近乎神经质地抚摸自己的脸颊——好像生怕那张脸，下一秒就又会被一只无形的手擦掉。
档案室的墙壁在褪色，纸雪在消散。那些原本仿佛无穷无尽的书架，像被一瞬间抽走了所有支撑的骨头，“哗啦啦”地塌陷下来。金色的光幕早已收起，只留下空气中一丝淡淡的、若有若无的发热感，像有人刚在这里，用看不见的笔，写完一份足以改天换地的“公开文书”。
林清歌扶着刀，一步一步，从那片正在缓慢塌陷的空间里走出来。脚下踩到的，不再是轻飘飘的纸页，而是真实的碎砖块和尘土。她抬起头，看了一眼天空，喉咙里那股铁锈般的腥甜味实在压不住，低低地咳了一声。
徐坤立刻冲了上来，想要扶住她。他的手刚碰到她的胳膊，整个人就僵住了——像不是摸到了血肉之躯，而是触碰到了一层……薄薄的、没有实感的雾。
“队长……”徐坤的声音开始发抖，带着难以置信的恐慌，“你……你怎么……这么轻？”
林清歌低下头，看向自己的手背。皮肤的颜色很淡，淡得像是被水洗过无数遍，几乎透出底下青色的血管。连骨节的轮廓，都有些发虚、发飘。她用力握紧手中的刀柄，可掌心传来的触感却隔着一层膜，像是在水里握住东西，总有些不着力。
她心里猛地一沉。
但没立刻说话。
她已经太熟悉这种感觉了——熟悉到不需要任何人解释，自己也清楚地知道，正在发生什么。
直面空白公章太久，名字被它反复“对准”过太多次。哪怕最后那份《判决书》彻底剥夺了它的效力，那焚烧过后留下的“余烬”，也会不可避免地落在她身上。
像一层怎么也擦不干净的、顽固的印泥。
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