吴建国停药后的第三天，王旭给周明打了一个电话。
电话响了很多声，没人接。他又打了一遍，还是没人接。第三遍，响了四五声，接了。电话那头很吵，有人在说话，有算盘噼里啪啦的声音，有人在问价钱，还有小孩在哭，哭声尖尖的，很刺耳。
“喂？”周明的声音有点哑，像是刚睡醒，又像是没睡好。背景里有人在喊“老板这个多少钱”，周明说“等一下”。
“我是王旭。”
“知道。”周明说。算盘的声音停了一下，又响了，噼里啪啦的，很快，珠子碰珠子，清脆脆的，像下雨。
“你的手怎么样？”
“还行。”
“药还有多少？”
周明沉默了一会儿，大概在算。“两个多月。”
“吴建国停药了。”
算盘的声音停了。那个说话的声音也停了。小孩也不哭了。电话那头安静得像是没人了。王旭以为他挂了，看了一眼手机屏幕，还在通话中，秒针一下一下地跳。
“为什么？”周明的声音变了，不是哑了，是紧了，像一根弦绷得很紧。
“他的眼睛是先生缝的。先生死了，但念还在。念在，零件不会坏死。不用吃药。”
“你怎么知道？”
“陈小军。他的心脏是先生自己的，二十年没吃过药，没事。”
沉默了很久。电话那头有脚步声，走走停停的，鞋底磨着水泥地，沙沙的。周明大概在店里走来走去，从柜台走到门口，从门口走到柜台。王旭听到他叹了口气，很轻，不仔细听听不到。
“你的手，是先生的吗？”王旭问。
“不知道。”
“你没问过？”
“问了。他说不是。是别人的。”周明的声音很低，像是在自言自语。算盘又响了，噼里啪啦的，很快，有人在问价钱，周明说“等一下”。过了一会儿，他又拿起电话，可能是把顾客打发了。
“那你就要吃药。”王旭说。
“嗯。”
“药断了怎么办？”
“再想办法。”
“什么办法？”
“不知道。”周明的声音很低，低得快听不见了。“也许去找别的药，也许去找别的医生，也许——”他没说下去。
王旭等着。电话那头有风吹过的声音，呼呼的，很轻。大概是店门口的风吹进来了。
“也许什么？”
“也许就这样。”周明说，“能活一天是一天。”
王旭
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