没说话。窗外的阳光照在桌上，亮晃晃的，照在他的手背上，手背上的汗毛都看得清，细细的，茸茸的。他看着那缕阳光，看了一会儿。
“你的右手，原来是你自己的时候，是什么样的？”
周明沉默了很久，久到王旭以为他不会回答了。
“受过伤。拿不了东西。”他的声音很小，像是说给自己听的。“换了这只手，能拿了。搬货，算账，写字，都行。比原来的好。”
“那你后悔吗？”
周明没有犹豫。“不后悔。”
“就算以后药断了，手坏了，也不后悔？”
“不后悔。多用了这么多年，值了。”
王旭挂了电话。他坐在桌前，看着窗外。窗外的老槐树又长出了新的叶子，嫩绿的，一小片一小片的，在风里轻轻晃。阳光照在叶子上，亮闪闪的，能看清叶脉，一根一根的，像细线。纸鹤在窗台上晃，白的，灰的，红的。红色的纸鹤在中间最显眼，像几滴血。有一只纸鹤的翅膀上还贴着一个福字，红纸黑字，字已经模糊了，看不清了。墨汁洇开了，福字变成了一个黑团。
“怎么样？”大伯走过来。他刚巡逻回来，裤腿上沾着草叶，鞋底有泥。手里拿着手电筒，手电筒的玻璃面上蒙了一层雾。他把手电筒放在桌上，坐下来。
“他的不是先生的。是别人的。”王旭说。
“那就麻烦了。”
“嗯。”
大伯从口袋里掏出烟，抽出一根，叼在嘴里，点着了。火柴划了一下，没着，又划了一下，着了。火苗小小的，在风里晃了一下就灭了。他吸了一口，吐出一口白烟。烟雾在头顶散开了，一缕一缕的，像灰色的丝带。
王旭翻开笔记本，找到周明的名字，后面画着一个圈，旁边写着“不拆”。他看了一会儿，又合上了。周明的情况和吴建国不一样，和孙德胜也不一样。孙德胜的是腿，后来截了，装了假肢，能走路，慢一点但能走。吴建国的是眼睛，是先生自己的，念还在，可以停药，不用吃药。周明的是手，是别人的，不是先生的。他的手上也有念，但念是残留的，不是先生自己的那种念。残留的念很快就会散。念散了，手就会坏死。到时候，不想拆也得拆。
“有什么办法吗？”大伯问。
“再找先生。”
“先生已经死了。”
“他的笔
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