谁做饭？”
顾渊拿起菜刀。
刀柄上的镇墟石皮在昏暗的灯光下泛着温润的暗红。
他没有立刻回答苏文的问题，而是将手掌覆在了冰凉的肉块上。
感受着肉质纤维的走向，以及冻结在深层的微弱血气。
“这肉，是李屠户前天早上送来的。”
顾渊的声音很平。
“他那时候说，最近的猪不好杀，猪圈里老是闹动静，他媳妇让他转行别干了。”
“但他还是把最后这块肋条给我留了。”
苏文听着，没有插嘴。
“巷口卖早餐的摊子，两天前也就收了。”
顾渊的刀刃贴着肋条肉的纹理，缓缓切入。
“笃。”
第一刀落下，极其沉稳。
“张大哥的工地停了，他媳妇带着孩子回了娘家。”
“笃。”
第二刀。
“刘大爷两口子，刚才应该已经上了转运车。”
“笃。”
第三刀。
肋条被斩成三块规整的方块，码在案板一侧。
顾渊停下手里的刀，看着那三块肉。
“这些人走了，但他们的日子还在这儿。”
“这条巷子里的规矩还在，锅灶还在，盐罐子里的盐还在。”
他将菜刀插回刀架，转过头，看着苏文。
“所以灶不能熄。”
“哪怕外面空了，这口锅里也得起。”
“等他们回来的时候，推开门。”
“顾记...还得是顾记。”
苏文站在门帘旁，手里的帆布包滑到了脚边。
他低着头，胸口马甲随着急促的呼吸微微起伏。
过了好一会儿，他才弯下腰，将帆布包重新提起来。
“我去把后院的水缸灌满。”
他的声音有些发哑，但脚步迈出去的时候，稳得像钉在地上。
顾渊看着他的背影消失在后门的方向，微微点了点头。
他重新拿起菜刀，开始处理剩下的食材。
大堂里，小玖抱着雪球，歪着头，一直在听他们说话。
她虽然不太懂什么叫“灶不能熄”。
但她知道，老板没有走。
苏文哥哥也没有走。
煤球在，雪球在。
那这里，就还是家。
她低下头，用额头轻轻蹭了蹭怀里雪球的脑袋。
“别怕。”
她对着那只白猫，小声说了一句。
不知道是在安慰雪球，还是在安慰自己。
窗外，最后一辆转运中
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