罗刹骑兵已经包围了后巷。
那个罗刹军官骑在高头大马上，用生硬的中文喊道：“抓住他！活的！我要把他的皮剥下来，做马鞍！”
沈砚推了阿古珞一把，把她推进旁边的柴堆缝隙里：“藏好！别出来！”
然后，他转过身，面对着那些明晃晃的马刀。
他举起那把没子弹的抬枪，像举着一面旗帜。
他知道，这一次，他可能真的要死了。
像周述文一样死，像陈举人一样死，像老魏一样死。
但他不后悔。
因为至少，在这个寒冷的冬日清晨，榆关镇的人们，听到了“大夏”这两个字。
哪怕只有一瞬，他们也记起了，自己曾经也是这片广阔疆土的主人。
“杀！”
罗刹骑兵冲了上来。
沈砚挥舞着枪托，迎了上去。
第一刀砍在他的肩膀上，剧痛钻心。
第二刀劈在他的背上，鲜血浸透了棉衣。
他像一只落入狼群的孤羊，用尽全身力气，砸碎了一个骑兵的马头，撞倒了两个步兵。
但他终究是人。
寡不敌众。
他被按倒在地，冰冷的马刀架在了脖子上。
那个罗刹军官骑马来到了他面前，用马鞭抽打着他的脸，狞笑着，似乎在欣赏猎物的挣扎。
沈砚吐出一口血水，混着泥土和草屑。
他抬起头，看向那个军官，用尽最后的力气，说出了那句刻在长城砖石上的话：
“复……我……大……夏……”
话音未落，马刀落下。
沈砚闭上了眼睛。
他以为自己要死了。
可预想中的疼痛没有到来。
“砰！”
一声震耳欲聋的枪响，就在耳边炸开。
按住他的罗刹士兵，脑袋像西瓜一样爆开了，红白之物溅了沈砚一脸。
紧接着，是第二声，第三声。
周围的罗刹骑兵像被割倒的麦子，纷纷落马。
沈砚艰难地睁开眼。
只见镇子东边的城墙上，不知何时，站满了人。
他们穿着破烂的神机营旧军服，拿着锈迹斑斑的鸟铳、弓箭，甚至还有锄头和镰刀。
那个在茶寮里见过的断手老兵，站在最前面，手里端着一杆还在冒烟的火枪。
“大夏的儿郎们！”断手老兵声嘶力竭地吼道，“还等什么！杀洋鬼子啊！”
“杀洋鬼子！”
“复我大夏！”
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