镇上的百姓，那些一直躲在窗户后面瑟瑟发抖的百姓，此刻像是被点燃的火药桶，抄起手边一切能用的东西，冲了出来。
阿古珞也从柴堆里钻了出来，像一道黑色的闪电，一刀劈开了按住沈砚的敌人。
沈砚被阿古珞拉起来，踉跄着靠在墙上。
他看着这场突如其来的巷战，看着平日里逆来顺受的百姓，此刻像疯了一样与罗刹人拼命。
断手老兵身中数刀，倒下了。
但他身后的几十个、几百个百姓，又冲了上去。
他们用血肉之躯，填补着武器的差距。
沈砚的眼泪流了下来。
他终于明白，真正的复国，不是靠他一个人的笔，也不是靠他一个人的枪。
是靠这千千万万，哪怕手无寸铁，也敢于向强权怒吼的普通人。
他挣扎着站起来，捡起地上的马刀。
“阿古珞。”
“在。”
“把地图收好。”
“好。”
“我们去把剩下的洋人，赶出榆关镇。”
沈砚握紧了刀柄，刀刃上反射着清晨的第一缕阳光。
那阳光，穿过硝烟，照在榆关镇的残垣断壁上，照在那些浴血奋战的百姓身上。
虽然微弱，却足以刺破这黎明前最深沉的黑暗。