直。写出来的字，歪歪扭扭，缺胳膊少腿，比他现代那手“鬼画符”还不如。
“……废了。”他低声骂了一句。
越写越烦。五日的限期像座山压在心口，债、伤、饿、冷，一桩桩一件件，搅得他心烦意乱。笔下那几个字，他写得越来越快，越来越乱，到后来，索性破罐破摔，由着那股憋闷劲儿，一笔不停地在纸上狂涂乱画起来。
横不是横，竖不是竖，弯弯绕绕，连成一片——
江砚的手猛地一顿。
这一团乱麻似的墨迹，他无比熟悉。
那是雨夜，他在检讨纸上写出来的、那行他自己都认不出的“鬼画符”。
一模一样。
几乎在他认出来的同一瞬间，异变陡生。
那片墨迹，毫无征兆地，亮了。
不是火光那种亮，是墨色本身，从纸的纤维里头透出一层极淡、极微弱的光晕，像萤火，又像谁在墨里掺了一点星子。与此同时，一股温热顺着笔杆，丝丝缕缕地，渗进了江砚的掌心——
在这冰窖一样的破屋里，那一点暖意，真切得让他头皮发麻。
“……什么？”
江砚倒抽一口冷气，手一抖，秃笔脱手掉在纸上。
光，灭了。暖意，也散了。
仿佛刚才那一切，都只是错觉。
纸上那团鬼画符，安安静静地躺着，墨色淡得快要看不见，再没有半点异样。屋里依旧冷得呵气成霜，他掌心那点残留的温度，转眼也被寒气吞了个干净。
江砚僵坐在原地，半天没动。
心跳得厉害。
他盯着那团墨迹，又看看自己的手心，脑子里轰隆隆地，把这两天发生的事，飞快地串了一遍——
雨夜的炸雷，台灯下那行连他自己都认不出的怪字。
黑暗里那个声音：“心手相通者，可执此笔。”
那行字钻进他眉心，他就到了这里。
还有刚才——同样一笔不停的鬼画符，墨迹发光，掌心发烫。
这些，会是错觉吗？
江砚不信错觉。他是个理工科的脑子，凡事先要个解释。可眼下这桩事，他翻来覆去，找不出任何能讲得通的解释——除了那个荒诞得他自己都不敢深想的念头。
他深吸一口气，强迫自己冷静下来，重新捡起那截秃笔。
他想再试一次。
他重新蘸了墨，盯着那片旧麻纸，学着刚才的样子，由着性子，一笔不停地狂涂。
可这一回，无论他怎
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