样。他在云中城没人认得。
他要了一碗最便宜的粗茶，拣了个靠窗的角落坐下。茶端上来，他却不喝，只是端着，半阖着眼，鼻翼几不可察地动了动。
像是在闻什么。
跑堂的小二来回穿梭，没人留意这位不起眼的客人。可若有人凑近了细看，便会发觉古怪——这人一双眼，看着浑浊昏沉，瞳孔深处却时不时掠过一线极冷的光，跟那身落魄打扮全不是一路货色。
他叫什么，没人知道。北境道上跑江湖的，私底下管他这一脉的人，叫“嗅迹者”。
嗅的不是寻常气味。
嗅的是“墨痕”。
这世上有一种极稀的异术，凡动用过的人,会在天地间留下一缕旁人察觉不到的痕迹——像火塘熄了之后，余烬里那一点谁也看不见、却久久不散的余温。寻常人闻不到，可他这一脉，世世代代专练这门本事，鼻子比猎犬还灵。
两个月前，他在北境的官道上歇脚，忽然嗅到风里飘来一缕极淡、极陌生的气息。
那气息他认得。是“异术”留下的墨痕。可又跟他从前嗅过的都不一样——更生、更涩，像是个刚学会走路的雏儿，跌跌撞撞地，把脚印留得到处都是。
他循着那气味,一路往北。
气味时断时续，越往云中城方向越浓。到了城门下，那缕墨痕几乎是直直地，扎进了城里。
他在城外蹲了三天，确认那东西没挪窝，这才进了城。
如今他坐在这茶肆里，闭着眼，慢慢地、一寸一寸地，分辨着空气里那点若有若无的涩气。
“……在这片。”他心里有了数。
墨痕不止一缕。新的，旧的，叠着，散在坊市这一带，像是有人在这儿反复地、小心翼翼地动过那门术。
可怪就怪在,这墨痕太弱了。
他嗅过的“执笔者”遗痕——那是当年一位前辈拿命换回来的几张拓样——浓得能呛人，一缕便能惊动方圆百里的同道。可眼下这一片墨痕，弱得像是随时会断的游丝，藏在市井的烟火、泔水、汗臭和香烛味里,若不是他这鼻子，半步都嗅不出来。
“是个雏儿。”他几乎可以断定，“还是个……不知道自己惹了多大祸的雏儿。”
他端起那碗早就凉透的粗茶，呷了一口，眼底那线冷光，慢慢地亮了起来。
雏儿好。
雏儿不知深浅，不懂藏锋，更不知道这世
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