铃哨一响，江砚就翻身从榻上坐了起来。
他没点灯。
这一年多，他把机关坊的预警布得密不透风。寻常的蟊贼、刺客，触不响这最里层的铃哨。
能无声无息潜进守备森严的医馆、还触响最里层机关的——
不是寻常人。
江砚摸出那支秃笔，贴着墙根，悄悄往后院摸去。
后院，月光惨淡。
一个人，背对着他，站在院子当中。
—
那人枯瘦，佝偻，一身洗得发白的灰布道袍。他站在那儿一动不动，像一截立在月光里的枯木。
可江砚一看见他，浑身的汗毛就倒竖了起来。
那股气息。
那股阴冷的、诡异的、仿佛能把光都吸进去的气息——
和荒山那一夜，疯狼背后那股气息，一模一样！
“是你。”江砚的声音沉了下来，“荒山驱狼的，是你。”
那枯瘦的人，缓缓转过身。
他的脸藏在阴影里，看不真切。可那双眼睛——
幽深，贪婪，像两口望不见底的枯井。
“真笔……”他开口，声音像砂纸磨过枯骨，又轻又涩，“好香的，真墨。”
“小家伙，”他咧开嘴，露出一口焦黄的牙，“你这一身‘墨’，养了一年多……”
“贫道闻着，可馋了。”
他说着，鼻翼翕动了一下，像一头嗅到了腥气的野狗，喉咙里发出一声又长又黏的吸气声。
江砚的胃，跟着那声音一阵翻搅。
院角那两盆药草，本是白日里晒着的，这会儿在夜风里轻轻摇。可那邪徒站定的方寸之地，叶子竟齐刷刷地耷拉下去，蔫了，像被什么东西，悄没声地抽走了生气。
江砚盯着那片蔫下去的草，后槽牙咬得发紧。
—
“你是谁？”江砚警惕地握紧了笔。
“噬墨。”那枯瘦人吐出两个字。
噬墨。
江砚的心猛地一沉。
手札里那些专夺笔意造物的邪派！那个和他这支笔同源、却截然相反的，黑暗的镜像！
“噬墨一脉？”江砚一字一句，“你们……也会笔意通玄？”
“会？”那噬墨之徒发出一阵沙哑的、像漏风的怪笑，“不。”
“我们不会‘造’。”
“我们只会‘夺’。”
他枯瘦的手，缓缓抬起。
刹那间，江砚分明感觉到——
他掌心那一点一直温润、受他驾驭的墨痕，竟毫无征兆地躁动起来，像是要脱离他的掌控，被什么东西往外“吸”
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