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江砚撑着断枪，挪到他们身前。他抬起那只抖得几乎握不住笔的手，咬破指尖，以血为墨，颤巍巍地，落下一笔。
不是杀招。是一道，他造了千百遍、几乎不耗神魂的“滑”。
冲在最前的几个死士，脚下骤然一滑，栽倒在地。守军趁势，把他们一一解决。
就这一道最简单的“滑”，江砚却用尽了浑身的力气，又呕出一口血。
他知道，自己造不了几笔了。可只要还有一口气，他就要，用这支笔，为这批老弱，一寸一寸，撕开一条生路。
“跟我走。咱们，从东南角，杀出去。”
他不知道，他这副油尽灯枯的身子，还能造几笔。
他也不知道，前方那条突围的路，还有多少死士、多少凶险。
可他知道，他不能倒。
身后这几十个老弱，是这墨劫之中，他最后能护住的人。
哪怕，要他，拿这条已经，快要燃尽的命，去填。
而那座清水镇——那座他亲手立起、护了一年的家——此刻，正在他身后，被冲天的烈火，彻底，吞没。