正从山脊后头，慢慢漫上来。
他忽然想起手札下半卷那句话——此笔非神物，乃试金石。
试的从来不是你能造什么。
是你这颗心，配不配握它。
今夜这根铁条，算是，他重新握起这支笔之后，落下的，第一笔。
弱是弱了点。
可他知道，这一笔，落得干净，落得正。
只是，望着掌心那支秃笔，一个从前他从没认真想过的问题，却在这黎明将至的破屋里，慢慢地，浮了上来——
往后，这支笔，他到底，该怎么握，才配得上今夜这一笔的干净？